— А сколько тебе все-таки лет? — отчего-то ему не давал покоя этот вопрос.

— Семьдесят три. И я действительно старая сумасшедшая ведьма. А теперь быстро целуемся и расходимся. Меня очень ждут дома. И тебя тоже.

— Тогда до встречи, — он чмокнул меня в щеку.

Да… пожалуй. Твоё к тебе всегда вернется, и я не против.

Стёпа ушел быстро и бодро — явно собирать чемоданы, а я обулась, надела куртку и закинула на плечо рюкзак. Села на сундук и потянулась к «сердечку».

— Ярослав? Забирай меня. Отчаливаем.

Домой. Наконец-то. И пусть еще придется повоевать. И может, повезет, а может… Может быть. Теперь оно у меня есть. Не «почти», не «кажется». А то, что люди называют «может быть».

Будущее.

Новосибирск,

март — октябрь 2017 г.