– Кухня, чисто.

– Детская, чисто.

– Гостиная, чисто.

– Спальня… живых нет.

Уже чувствуя, что случилось непоправимое, Калугин направился в спальню. Коридор. Открытая дверь в ванную.

Хозяин квартиры лежал на кровати. Пустые глаза безразлично смотрели куда-то вверх, сквозь потолок, бесконечные перекрытия… в небо.

Константин Аркадьевич Тимирязев. Рядовой оператор технического отдела ФСБ.

Убит выстрелом в живот. Умер не сразу.

Калугин непослушными пальцами набрал номер Иванова.

– Леша, высылай, родной, криминалистов на квартиру к Тимирязеву. И «Скорую»…

– Труп, Владимир Дмитриевич?

– Труп. И знаешь что, пожалуй, отпускай остальных. Тут и без лишнего шума все понятно.

Калугин выключил телефон и обратился к командиру:

– В общем, отпускай ребят. Я тут криминалистов дождусь… А Мироненко отвезите домой. Хорошо?

– Хорошо, – командир кивнул. – Ребята, эвакуируемся…

– Хотя, погодите, я с ним поговорю…

Калугин спустился вниз, забрался в машину. Отпустил двух охранявших Мироненко ребят.

– Пойдите покурите. – Сел напротив. – Вы извините, Дмитрий Захарович, что мы вас так сорвали в ваш выходной. Просто возникла одна версия, которую надо было проверить. С вашей помощью. Но, видите ли… Не понадобилось. Так что… – Калугин развел руками. – Так что еще раз извините. Дело важное, сами понимаете, времени на разъяснения не было. Сейчас вас отвезут домой…

Калугин вздрогнул, увидев маленькую блестящую точечку в уголке глаза оператора.

Слеза?