– Да, он… Посмотрите внимательней.

Юрий!

Именно он стоял сейчас вместе с надсмотрщиками, стоял и ухмылялся.

Вот уже сильные руки сдернули Макса с нар, скрутили, выволокли на двор, не забыв прихватить книжку…

– Эта, что ль, хрень?

– Да-да, она…

Эх, Юра, Юра… Иудой тебе надо зваться!

– Да тут не по-нашему!

– Это французский поэт Поль Верлен.

– Поэт? Или ты! Этот черт, значит, антиллегент?! Умней всех быть хочет? Ну, тля!

Гнусный глухой хохот. И удар… По почкам…

– Спасибо тебе, Юра!

– Не за что, Максим Андреевич! Просто я очень хочу жить… А здесь, в котловане, сдох бы. Теперь-то нет – обещали перевести в цеха. Так что не обижайтесь, Максим Андреевич, – ничего личного. Не вам бы – так кому другому подбросил. Но сподручнее получилось – вам.

– Ладно, хватит болтать! Обоих пока в карцеры!

– Господи… А меня-то за что?!

– Утром управляющий разберется, а мы люди маленькие.

И Макса, и незадачливого провокатора Юру, выкрутив руки, потащили к дальнему складу – там располагались небольшие чуланы-карцеры.

– Спокойной ночки, хренцузы!

Хлопок двери. Щеколда. Каменный холодный мешок.

Да тут и не ляжешь, не вытянешь ноги…