— Привет, Сторм.

«Сторм» — это прозвище, не имя. Его так все звали. На другие имена он не отзывался. Наверное, эта кличка напоминала о тех временах, когда он был молод и здоров. И был солдатом, черт бы побрал эту армию.

— Я слышал, ты… — недоверчиво продолжал он, но я перебил.

— Мне показалось, это не самое подходящее место для офицера.

Мы оба хорошо поняли, о чем идет речь. Криво усмехнувшись и кивнув, он впустил меня в свой кабинет.

— Из моей банды сейчас никого нет? — вяло спросил я, усаживаясь в весьма удобное кресло перед его столом. Он неторопливо объехал на коляске вокруг, остановился перед батареей бутылок на маленьком столике, покачал головой и, составляя какой–то коктейль, проговорил:

— Сейчас — нет! С неделю назад ошивались тут каждый вечер… Поговаривали, что у тебя не хватит терпения просиживать … штаны.

— Значит, я их плохо учил. Они совсем не умеют терпеть…

— Зато кое–что другое хорошо умеют! Ко мне тут бритые наведывались… Много их тут развелось, бардак в стране… В охрану набивались.

— От кого? — удивился я.

— От них самих. Они тут побить все предлагали…

— Вот чудаки!

— Ага! А тут твои ребята…

— Значит ты на нас не в обиде?

Инвалид обиженно стрельнул глазами.

— Покормишь?

Сторм молча передал мне бокал с золотистым напитком и уехал за едой. Кухня была рядом, так что отсутствовал он не долго. Привез блюда и вернулся в зал.

Я торопливо наелся, выпил еще бокал золотистого, и обнаружил, что пора появляться предателю. Словно подслушав мои мысли Сторм, сообщил по внутренней связи:

— Капитан, тут заявился один из твоих. Отправить его к тебе?

— Кто из моих?