– Да? – я обернулась и увидела одного из пилотов, он нерешительно мялся возле меня.

– Можно мне участвовать в операции в составе подразделения сэра Мак-Артура?

Я перехватила взгляд Патрика.

– А вы кто?

– Простите, – он автоматически вытянулся в струнку, – лейтенант эскадрильи «Черная смерть» «Дракона» Грегор Мак-Артур.

– Мак-Артур, – я обреченно смотрела на тонкое красивое лицо, – самый младший?

– Да, мэм. Карен – моя старшая сестра. И Дэвид… Сэр Мак-Артур не позволит мне участвовать в операции, если узнает…

– Стоп. Здесь не детский сад. Я в эти игры не играю. Ты младший из клана и без военного опыта. Только с позволения сэра Мак-Артура ты покинешь эту станцию во время боевой операции. Все понятно?

Парень, тяжело вздохнув, кивнул.

– Прекрасно. Мы обедаем все вместе через час. Сэр Мак-Артур тоже там будет, там и поговорим. Свободен.

Он вышел, старательно сдерживая переполняющие его эмоции.

– Как он летает? – спросила я Патрика.

– Как пилот – он безупречен, – твердо сказал он, – но сэр Мак-Артур вряд ли его выпустит. Потерять за одну операцию и сестру, и брата…

Как он повзрослел…

– Фрэн, прекрати, люди вокруг…

Его уши все так же быстро краснеют, я улыбнулась, нет, это все тот же Патрик. Мой Патрик…

– Фрэн!

– А в чем дело?

– Ты смотришь на меня как на щенка, который наконец-то сделал лужицу в специально отведенном для этого месте.

– Неужели? – я, наконец, сгребла его в охапку. – А так со щенками тоже делают?