— Пусть это получится, — пробормотала девочка, направляясь к своему созданному.

Волк остался один. Последний. И сейчас он готов был умереть от боли и горя.

Белое Пламя вспыхнуло на остатках развалин, охватило город, вытесняя Кошмар.

Пламя шептало, уговаривало, молило, и те, кто оказался рядом, слышали, как две стихии говорят меж собой.

— Отдай… — умоляло Пламя. — Он не твой… Отдай!..

— Мой!.. — Злой рык Кошмара. — Сам пришел, никто не звал!..

— Зачем он тебе?.. Ну отдай!.. Ему больно…

— Сильный… вкусная суть… мое!..

— Верни… Мой!.. И всегда был мой!..

— Жертва добровольна!..

— Тебе мало жертв?.. Он так много отдал!..

— Себя — тоже…

— ВЕРНИ!.. ОН МОЙ!..

— Так нужен?..

— Больше… Ему больно… Отдай…

Пытка затихла… Откуда-то пришло тепло и смутно знакомый шелест. Родная стихия обняла израненное, изжеванное в ненасытной пасти Кошмара тело… Как только жив еще?.. И кто-то пел. Так знакомо… так горько…

Пело само Пламя. Чистый, чувственный голос одной синеокой сумасшедшей воительницы и тихие струны отданной Пламени тэры… Он знал — эта музыка, эта песня звучала только для него одного…

Кто ты? Откуда знаешь эти слова, что ранят в самое сердце? Только сердце и осталось, тело сильнее ранить некуда, от сути — одни клочья…

Это же я…