Глава 15

Глава 15

Холод властвовал тут безраздельно. Предвечный, всемогущий, свирепый и бесконечно голодный. Свистел и выл в пустоте, порывами ледяного воздуха бросался на тени, кусал острыми зубами. Но серый мир, похожий на угольный набросок художника, никак не реагировал на ярость. Смутные силуэты возникали и пропадали — животные и люди, какие-то строения, полузабытые фигуры, название коих стерлось и забылось во тьме веков.

Деревья, лес… — вспомнил я названия, блуждая как призрак среди высоченных колонн, разрастающихся к верху кривыми извилистыми отростками. Сочащихся дымом из ветвей и стволов, мертвых и пустых. Под ногами хрустело, острые черные стебли ломались как стекло. На грани видимости чудилось смутное движение, из чащи за мной наблюдали обладатели узких глаз-щелок, а над головой метались странные существа.

Птицы. Наверное, птицы.

Но едва я попытался присмотреться, как мир поплыл перед глазами. И угольные стволы остались далеко за спиной, превратившись в черную массу. Над головой простиралась бескрайняя пустота, по которой плыли клубы дыма, мелькали точки уже знакомых существ, скользящих в потоках воздуха.

Облака. Небо…

Я стоял в низине, между странных наплывов почвы, на мосту. Внизу застыла скованная лютым холодом вода, черная как поток сажи, впереди угадывались силуэты домов, а на вершине… холма… должно быть холм… располагалось монументальное и массивное строение, с высокими стенами и башнями, шпилями, черным зевом входа за раскрытыми настежь воротами.

Впереди среди домов мелькали тени, напоминающие людей. Расплывчатые как чернильные кляксы, дымные, без лиц, без глаз и ртов. И они словно бы жили: куда-то шли, чем-то занимались, мастерили и ломали. Но, всмотревшись внимательнее, становилось ясно, что сие — лишь имитация, игра, какое-то зацикленное событие, раз за разом повторяющееся по чьей-то прихоти. Пустые глаза смотрели на меня и не видели, рты открывались и не издавали звуков.

Но, как ни странно, страха я не испытал. Боль — да. Холод. Одиночество. Окружающее я воспринимал без эмоций, с отстраненным любопытством. Хоть и понимал, что не сон. Или не совсем сон.

Воспаленное сознание может нарисовать, что угодно, но не настолько органично и целостно. Не может восстановить отзвук настоящего мира. Просто, потому что создает из виденного и пережитого. Может сделать из готовых блоков, но сами кирпичики формировать не способно. И потому в кошмарах всегда будут бреши, с помощью коих разорвать ткань наваждения.

Этот же мир хоть и выглядел как тень, но я чувствовал и отчего-то знал, что являлся настоящим. Или срисован с настоящего.