– А ты здесь откуда? – спросил он. – Чего шляешься?

Дон показал порезанный палец.

– Я не шляюсь, – ответил он. – Вот, на перевязку ходил.

Макмастерс посмотрел на палец:

– Порезался, говоришь? Так вот, ты попал не в тот коридор. Ты идешь прямиком в бомбовый отсек, а вовсе не к пассажирским каютам. Слушай-ка, а ведь мы уже встречались.

– Еще бы.

– Да-да, я помню. Ты – тот самый парень, который думал, что полетит на Марс.

– Я и лечу на Марс.

– Вот как? Видать, ты любишь ходить в обход: лишние сотни миллионов миль тебе нипочем. И если уж зашел разговор об окольных путях, то объясни, с какой стати ты оказался в коридоре, ведущем в арсенал?

Дон почувствовал, как его лицо заливает краска.

– Да не знаю я, где у вас тут бомбы хранятся. Если я не туда иду, взяли бы да показали.

– Иди за мной. – Сержант отвел Дона двумя палубами ниже – здесь благодаря вращению корабля сила тяжести была заметно больше – и впихнул его в кабинет. – Тут пока посидишь. Скоро придет дежурный офицер.

Дон остался стоять:

– Не нужен мне дежурный офицер. Я хочу к себе, в кубрик.

– Садись, тебе говорят. Я помню все твои выкрутасы. Может быть, ты и впрямь заблудился, а может, и цель какую имел.

Дон подавил гнев и сел.

– Не обижайся, – сказал Макмастерс. – По глотку кофе, а?

Он подошел к кофейнику и налил две чашки.

Дон помялся, но чашку взял. Кофе оказался венерианским: черным, горьким и очень крепким. Дон почувствовал, что Макмастерс начинает ему нравиться. Сержант отхлебнул кофе, поморщился и сказал:

– Ты, парень, родился в рубашке. Сейчас ты уже мог быть покойником.