Його мертвотне обличчя залишалося безпристрасним.

Ці слова також зірвалися з мого язика, перш ніж я встиг його прикусити. А потім розлилася повінь:

— Чорт, ви так з ним носитеся, з цим своїм співчуттям. Може, я й ошуканець, але більшість людей ладні заприсягтися, що я зазирнув їм просто в душу. І не потрібно мені це ваше лайно — відчувати мотиви, щоб їх розуміти. Навіть краще, коли ти не можеш цього. Так легше лишатися…

— Неупередженим? — Каннінґем слабко усміхнувся.

— Може, ваше співчуття — лише заспокійлива брехня, ти про це не думав? Може, ви гадаєте, що знаєте, як почувається інша людина, але насправді знаєте лише, як почуваєтеся ви самі. Може, ви ще гірші за мене. Або ми всі просто вгадуємо. Може, єдина різниця полягає в тому, що я не брешу самому собі.

— Вони виглядають так, як ти й уявляв? — запитав він.

— Що? Про що ти взагалі?

— Шифратори. Багатосуглобисті мацаки, що ростуть з центрального вузла. Здається, дуже схоже.

Він нишпорив архівами Шпінделя.

— Я… Насправді ні, — відказав я. — Щупальці в житті гнучкіші. Сегментованіші. І насправді я ніколи не міг як слід розгледіти їхнього тулуба. А як це взагалі пов’язано з…

— А однак доволі близько, еге ж? Такий самий розмір, така сама будова тіла.

— То й що?

— Чому ти не доповів про це?

— Я доповів. Ісаак сказав, що це просто ТМС[98]. Від «Роршаха».

— Ти бачив їх і до «Роршаха». Або принаймні, — продовжив він, — ти побачив дещо, і це налякало тебе й змусило скинути маскування. Ще коли ти шпигував за Полом і Мішель.

Мій гнів випарувався, наче вранішній туман.

— Вони… вони знали?

— Думаю, тільки Ісаак. І він розповів про це лише журналам. Підозрюю, він не хотів втручатися у твої протоколи невтручання. Хоча готовий закластися, більше ти їх удвох не бачив, правда?

Я промовчав.

— Ти вважав, що офіційний спостерігач позбавлений нагляду? — невдовзі запитав Каннінґем.