– Муж в командировке? – поинтересовался я.

– Да. А как ты догадался?

– Чего тут догадываться?! Сразу видно. Куртка мужская в прихожей висит, ботинки стоят.

– Может, это брата…

– Может, и брата, – согласился я, разглядывая свадебную фотографию на тумбочке в спальне. Славная семейная чета. Ей на фото лет двадцать. Ему не меньше пятидесяти. Молодится – тщательно выбрит, подтянут. Только вот юная супруга все равно подбирает на дорогах мужиков с железными зубами.

– Вот, – она принесла спортивный костюм и футболку, – куртку можешь взять ту, что в прихожей. Красную. От лыжного костюма.

– Зовите меня пан спортсмен, – пробормотал я. – Душ можно принять?

– Конечно, – она смутилась, – я принесу полотенце.

– И спинку потри, – попросил я.

Она не смогла отказать.

Девушку я вскоре покинул. У ее мужа в запертом ящике секретера оказался «Макаров» и к нему магазин патронов. Пистолет я сунул во внутренний карман куртки.

– Ты еще придешь? – Она с растерянным видом стояла в дверях. Пока я взламывал ящики секретера, не проронила ни слова. Как будто именно так мне и следовало поступить.

– На том свете увидимся, – пообещал я. – Все там будем. В Пределе похоти.

И вышел, аккуратно закрыв за собой дверь. Не хватало еще, чтобы соседи, припав к глазкам, меня заметили.

Кухериал появился как всегда внезапно. Я вызвал лифт, а когда он распахнул двери, в нем оказался счастливый искуситель.

– Посадский с братьями уже близко. Поспеши, Васисуалий.

– Да и так уже спешу – дальше некуда, – сказал я.

– Какие планы?

– Постараюсь связаться с Владом. Его никто не выслеживает. Пусть поможет в деле. В конце концов, это его работа.