Тип молча кивнул, жестом пригласил войти. Артемий послушно вошел в калитку.

Наверное, здесь продолжалась стройка: во дворе навалено стройматериалов, мешков, ящиков. Так же, жестами, тип предложил следовать за ним. Немой, что ли?

Вошли в дом. В огромном холле с фонтаном посередине на кожаном диване лежал Мустафа. Прикладывал к голове пакет со льдом, морщился. Заметил Артемия и его сопровождающего. Бросил что-то на незнакомом языке. Тип все так же молча кивнул и исчез.

– Заходи, брат, – хрипло сказал Мустафа, с усилием принимая сидячее положение. – Вот всегда так со мной: увлекаюсь я. Нет, чтобы выпить рюмашку – так сразу бутылку. Или, вот, дам человеку по морде – а потом того с асфальта соскребают. Увлекаюсь…

– Это проблема, – согласился Артемий, невольно вспоминая, как «джинн» мутузил его на лестнице. – Вот твой телефон…

– Ага, – без особой радости сказал Мустафа. – Брось на стол. Садись.

Артемий уселся в огромное кожаное кресло, что в комнате поменьше вполне сошло бы за диван.

– Башка болит, – пожаловался Мустафа. – Опохмелиться, что ли?

– Даже не знаю, что посоветовать…

Когда бутылка опустела, Мустафа заметно повеселел. Артемий же отстраненно подумал, что теперь ему не найти обратной дороги. Он не был даже уверен, что сможет встать. Лишь тупо пялился на стол, заставленный какими-то немыслимыми деликатесами и бутылками. Похоже, опохмел у Мустафы плавно перетекал в запой.

Видимо, он действительно, увлекающаяся натура. А что? Если уж браться за что-то – так с размахом. Если заниматься, скажем, черной магией, то так, чтобы демоны от страха писались…

Мустафа оглушительно хохотал, и до Артемия дошло, что он давно уже думает вслух.

Потом хохотали вместе – и снова непонятно над чем. Это странно: такие разные люди – и такая веселая компания. Может, просто так начинается алкоголизм?..

Внезапно веселье кончилось. В холл ворвался взмыленный тип с фонариком, бойко треща на том же птичьем языке. Оказывается, он совсем не немой. Мустафа, похоже, сразу протрезвел от сказанного. Через минуту протрезвел и Артемий – глядя с балкона второго этажа на множество милицейских огней вокруг дома.

– Не понимаю… – бормотал Мустафа. – Все же договорено… Они не должны…

Похоже, он и впрямь ошарашен, особенно после ряда звонков, которые сделал прямо на ходу. Сначала в пьяное сознание Артемия пробилось понимание того, что дом окружен. И с некоторым запозданием – почему.

– Слушай, Мустафа, – запинаясь, сказал Артемий. – Ты уж прости… Похоже, это за мной…

– За тобой? – недоуменно переспросил Мустафа.

– Да… Я сбежал из этого… ИВС. Изолятора… Как там его…