А, может… Подложили?! Зачем?

Мозг беспомощно напрягся в поисках хоть какой-то логики, упираясь в одну-единственную мысль: побег подстроен. Не возникало вопроса: какую участь уготовил для него Переходящий.

Его попросту убьют. Пристрелят при попытке к бегству. Чего там – есть такая практика – не брать преступника живьем, чтобы не оставлять его судьбу на усмотрение далекого от идеала суда. Для суровых ребят, что охотятся за всяким зверьем, нет ни вопросов, ни сомнений: бандит должен лежать тихонько, с пулей в башке. Это лучшее решение вопроса – никаких нудных процессуальных процедур. А ведь он для них – самый настоящий бандит.

Телефон жег руку. Слежка? Пеленгуют по сигналу? Хотят узнать, куда он направится? Как минимум, наивно. Не проще ли прицепить на одежду незаметный жучок?

Так или иначе, от трубки лучше избавиться.

Артемий поискал взглядом урну. Некоторые рефлексы сидят в нас очень глубоко: если выкинуть – то обязательно в урну. Словно следит за мальчиком строгий постовой, готовый в любую минуту схватить за ухо и пожаловаться маме. Секунду помедлив, отправил телефон в темную глотку урны. Руки в карманы – и быстро зашагал прочь.

Едва пересек пустынную улицу – его будто одернули.

Едва слышимый звук сзади. Какой не издают ночные птицы или ветерок в проводах. Особенный.

Обернулся. Звук с той стороны улицы. Наверное, стоило просто прибавить темпа и убраться отсюда побыстрее.

Но когда ощущаешь себя внутри судьбоносного потока событий, ничто не происходит случайно. Как учит Старик? Ловить и читать знаки, не пропускать намеков судьбы…

С тяжелым сердцем вернулся к урне.

Распахнутая пасть железного ящика светилась мистическим светом, словно лампа Алладина. И издавала подобающую случаю стилизованную восточную музыку.

– Не было печали… – пробурчал Артемий, опустился на колено и сунул руку в «мусорку».

Покопошившись в куче окурков и пустых жестяных банок, умудрился сорвать ящик с шарнира. Сев на асфальт, вытряхнул мусор. Последним выпал мобильник, продолжая издавать восточные трели.

– Кинокомедия, – пробормотал Артемий, – причем, индийская.

Нажал кнопку с зеленой «трубочкой», поднес к уху динамик.

– Следователь Ястребов, – зачем-то брякнул Артемий.

В трубке ошарашено запыхтели. Сиплый неровный голос произнес:

– Слушай… Как тебя, черт… Арт, это ты?

– Я, – честно сказал Артемий.