– Арбалетчики! В круг! – крикнул рыцарь.

Несколько солдат сорвали павезы со спин и, опустившись на колено, сомкнули ряды. Копейщики укрылись за ними и перехватили тяжелые щиты, чтобы стрельцы могли перезаряжать арбалеты.

От сильного удара в плечо Милана отбросило назад, и он упал на холодную, размокшую от дождя землю, ощутив спиной твердые корни дуба. Юноша видел древко стрелы – близко, слишком близко к его лицу. В него попали! Но боли он до сих пор не чувствовал.

– Отступаем! – крикнул рыцарь.

Солдаты, засевшие за павезами, передвинулись на пару шагов. Со всех сторон свистели стрелы. Все больше мужчин падало на землю.

Милан увидел, как стрела попала в незащищенный броней локоть рыцаря. Алая кровь брызнула на серебристо поблескивавшую сталь доспеха. Молодой рыцарь выронил меч.

– Отступаем! – еще успел крикнуть он, а в следующее мгновение стрела попала ему в открытое забрало шлема.

Часть стрельцов уже обнажили мечи и побежали по склону, пока их товарищи методично расстреливали лигистов.

«Совсем не геройская смерть…» – подумалось Милану. Он не чувствовал злости, скорее удивление – неужели все закончится вот так? Сопротивляться смерти не хотелось. После гибели Нок Милан точно утратил цель. Он хотел предотвратить смертоносную битву между швертвальдцами и лигистами, но не знал, как это сделать. Поэтому он просто поехал с этим войском. Мальчишка, которого все боялись. Представитель рода Тормено, которого считали способным на любую жестокость. Человек, убивший Николо Тримини. От Милана, которым он был всего неделю назад, почти ничего не осталось.

Что его так изменило? Смерть Нок? Или разговоры солдат, превратившие его в бессердечного Тормено, обращавшего своих врагов в камень одним только взглядом? Или он всегда был таким и лишь сейчас это проявилось?

Как бы то ни было, Милан не хотел так жить. Он приветствовал смерть!

– Так ты считаешь, что я только одного ублюдка на кол посадить могу и потом должен в норе неделями отсиживаться?! Ха! Это у тебя ошибочка вышла, придурок!

Милан почувствовал, как что-то под его спиной шевельнулось. Корень дуба ожил. Извивался. Полз к его поясу.

На грудь Милану запрыгнул кобольд. Желтые глаза сверкали от предвкушения победы.

– Сейчас ты у меня заревешь, как младенец, обещаю.

– Не тронь мое золото! – прошипел Милан в ответ. – Не смей даже прикасаться к золоту! Я немало глоток за него перерезал.

– Твое золото? – Корневик расхохотался. – Оно тебе больше не понадобится.

– Не открывай мешок! – Милан попытался пошевельнуться, но силы оставили его. Даже дышать и говорить было трудно, язык заплетался, как у пьяного. – Там мое золото!