– А теперь иди, – велел старик.

Помощники могильщика по-прежнему молчаливо ели. Когда Вахаба выходил, то заметил: молодая и такая печальная Сальме внимательно посмотрела на него.

Вахаба шел быстро. Не стоило заглядывать в эту пору в такие районы, особенно если ты саг и с тобой драгоценность, стоящая больше, чем твой дом.

Большая часть нераскрытых убийств в городе произошла именно здесь, в Нижних кварталах.

После недавних дождей земля размякла, сапоги вязли в грязи. От уцелевших кое-где фонарей лился скупой свет. Гораздо ярче светил месяц, вынырнувший из-за разошедшихся туч. В его холодном свете Вахаба заметил с перекрестка трех Неотмщенных. Они стояли вдали, на улице, пересекающей ту, по которой шел Вахаба. Несмотря на расстояние, он заметил сардонические ухмылки на их посмертных масках.

Вахаба миновал перекресток, Неотмщенные скрылись из виду. Но зачем они тут? В сердце разлился леденящий страх. Может, они ощущают цепь своего собрата? А маски у них по-настоящему мерзкие. Говорили, их делают с лиц покойников. Раз так, Неотмщенные – ожившие трупы, а это же чепуха. Они живые. Наверное.

Вахаба ускорил шаг.

Он несколько раз обернулся, чтобы проверить, идут ли за ним. Никого. Только чавкает грязь под ногами. Тревога понемногу улеглась, хотя Вахабу не оставляло ощущение тяжелого взгляда в спину.

Может, та встреча – чистая случайность?

Но на очередном перекрестке Вахаба снова их увидел. Они шли по параллельной улице, маски сверкали в лунном свете. У Вахабы от ужаса перехватило дыхание. Они точно его увидели и поняли, что он несет цепь их собрата, украденную из гроба.

И что теперь делать? О них же никто ничего толком не знает. Кто они, отчего ездят вместе? А теперь в Нижних кварталах их трое, а Вахаба – один.

Он снова ускорил шаг. На очередном перекрестке – снова они, уже двое. Едва они скрылись из виду, Вахаба побежал. И где чертов третий?

Новый перекресток. Никого. Нет, вон один, тоже бежит. Как только он скрылся за домами, Вахаба свернул в боковую улочку, как можно дальше от Неотмщенных. Он сворачивал, нырял в закоулки, чтобы только подальше от жути в посмертных масках.

Наконец он остановился и осмотрелся. Никого. Но вокруг полно звуков: чьи-то далекие голоса, посвист ветра в черепице, шорохи, стуки. Но шагов не слышно.

Как бы самому не потеряться в лабиринте закоулков. Хотя Вахаба более-менее представлял, где он находится, и осторожно пошел вдоль стен, стараясь, чтобы его шаги не выделялись на фоне ночного шума.

Вахаба напряженно вслушивался в темноту, но так и не услышал подошедших.