– Я не буду говорить, что ты сделал глупость, разыграв свою смерть, – тихо заговорила Марфа Васильевна. – Понимаю, что без знания всех подробностей дела правильно оценить этот шаг просто невозможно. И все-таки мне кажется, что тебе следовало подождать один год и отказаться от опекунства Завидича. Не стали бы родовитые за тобой всю жизнь гоняться?

– Не стали бы, – согласился я. – Просто убили бы, как только поняли, что сотрудничать с ними я не собираюсь. Хотя бы для того, чтобы не достался другим, со всеми своими знаниями и разработками. А лавировать всю жизнь меж интересов именитых – не по мне. Это не жизнь, а сплошное бегство. То от одних, то от других. Об опасности, которой я подверг бы в этом случае близких, и вовсе можно промолчать. Ведь что может быть проще? Надавить угрозой жизни родным, и все.

– Может быть… – кивнула мать Алены. – И что ты теперь намерен делать?

– Жить, работать, – пожал я плечами. – Планирую заняться перевозками в Венде.

– Перевозками? У тебя есть еще один дирижабль?

– Зачем «еще один»? «Мурены» будет вполне достаточно, – ответил я.

– А как же… дирижабль, рухнувший на оружейные склады? – не поняла Марфа Васильевна.

– Это был макет, – признался я. – Слишком много сил я вложил в «Мурену», чтобы уничтожить ее собственными руками.

– Понятно. А почему именно в Венде, а не в конфедерации? На Новгороде-то она не заканчивается… – спросила мать Алены.

– Фронтир. Там проще легализоваться. Да и лишних вопросов никто задавать не будет. Только деньги плати.

– У тебя там есть связи? – приподняла бровь Марфа Васильевна.

– Хорошие знакомые, – поправил я. – И они уже подготовили нужные документы на новое имя. Правда, возраст пришлось немного изменить: все-таки пятнадцать лет для капитана собственного каботажника – это слишком вызывающе.

– Понятно. – Мать Алены покивала. – Значит, тебя можно поздравить с совершеннолетием?

– Не совсем. В следующем году будет восемнадцать, – ответил я и вздохнул. – Жаль только, что придется отказаться от пилотского знака.

– Почему? – удивилась Алена.

– Имя, дочка. У твоего… кавалера теперь другое имя, забыла? – ответила ей мать и перевела взгляд на меня. – Вот, кстати, и как тебя теперь звать-величать, а?

– Рихард Бюлов, – развел я руками.

– Белов? Не слишком… явно? – поинтересовалась Марфа Васильевна. – Все же провести параллели с Риком Черновым будет несложно. Может, лучше было бы взять девичью фамилию твоей матери?

– Бюлов. Не Белов, – поправил я ее и, почесав кончик носа, вздохнул. – Думаете, фамилия Бельский сделала бы меня незаметнее?