Сколько раз Нейро возил его лицом по грязи? И что, что он — боится. Да, он — трус. Но трусом быть не страшно… И если все будут смеяться, это тоже не страшно. И падение рейтинга, и карцер… это все не страшно… страшно совсем другое…

Воспоминания вспыхнули ослепительно белым, как коса Наставника, когда его голова болталась, насаженная на пику…

Коста потряс головой и сделал глубокий вдох.

Вот это — страшно.

— И что? Пусть смеются, — Коста пожал плечами. — Я стану лучше, если они будут смеяться? Я стану хуже, если они будут смеяться? Мой круг перестанет быть вторым? Я стану хуже писать? Что изменится?

— Ты… ты — дикарь!

— Тогда мы хорошо подходим друг другу, — пробормотал Коста.

Кисточка в руках Помощника будила неприятные воспоминания. Как будто он снова на аукционе в Аль-Джамбре, как будто он снова просто щепка, которую несет по волнам и от его воли ничего не зависит, как будто… его снова хотят сделать рабом, присвоив номер.

Коста сделал несколько глубоких вдохов.

Нет. Он не в бараках. Он на островах Арров. Он — на островах.

— Пятнадцатый!

Они сделали ещё шаг вперед. Тех, кто закончил, Шрам уже распределял по парам, давая задание в воде.

— Шестой!

Коста стал дышать медленнее и глубже, отгоняя воспоминания — аукцион, номер двести три, номер, который наносили на ладонь краской… Страшно.