— Слушай, а тебя в принципе ничего не смущает?

— А что должно? — она разминала ноги.

— Ну… как бы… ночь на дворе. И темень. А ты сидишь тут, веночки плетешь.

— Надо же чем-то себя занять, — пожала плечами Калина. — А что ночь, так… самое время. Идем.

И за руку потянула. Мелькнула мыслишка, что ничем хорошим этот поход не закончится. И надо бы отказаться вежливо. Но что-то подсказывало, что не позволят.

— Или боишься?

— Боюсь, — Беломир не сделал ни шага. — Я взрослый адекватный человек. Я боюсь идти ночью к жертвенному камню темной богини.

— Думаешь, сердце вырежу?

— А не вырежешь?

— Ну… — Калина ненадолго задумалась. — Если такова будет её воля, то, возможно, и вырежу.

— Вот-вот, — Беломир прижал руку к груди. — Понимаешь… как бы тебе объяснить. Я еще пожить хотел бы. Наверное. Честно… сам не знаю.

— Запутался?

— Есть немного.

— Она поможет. И… нет, твоя смерть ей без надобности. Но в тебе есть то, что ей нужно.

— Как-то вот… только не обижайся, но звучит это не слишком обнадеживающе.

— Я не обижаюсь. Но… — Калина склонила голову. — Это надо тебе. Не ей. Древняя тьма тебя сожрет.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍ Беломир хмыкнул. Надо же… как просто. Древняя тьма. Никаких негативных энергетических потоков, локальных аномалий саркомоподобного типа развития и прочей научной лабуды, которой умники пытались прикрыть очевидное: они понятия не имели, что происходило с Беломиром.

И как это остановить.

И вообще…

— Древняя тьма — хороший аргумент.