И теперь понял, что это совсем не сон даже. Это по-настоящему. И что сном, пожалуй, было все то, что происходило после того, как Беломира убили.

А его убили.

Они шли.

Долго.

Наверное, в объективном времени не очень, но там, в серых песках казалось, что они вечность уже бредут. И в уши вновь ударил крик Сереги, которого утянули в круговерть тьмы. А она вдруг взглянула на Беломира сотнями глаз.

Разглядывая.

Запоминая.

— Нет уж, — сказал он, облизав пересохшие губы. — Хрен вам, а не… я так просто не дамся.

Маг он или так, погулять вышел?

Правда, сила отзывалась слабо, придавленная темной бурей. Да что сила, каждый вздох давался с трудом.

— Хрен… вам.

Он вдохнул так глубоко, как только мог, давясь песком и черной силой. Едва не закашлялся.

Не успел.

Буря улеглась, отползла, открывая дорогу мертвецам. И те брели, ковыляли навстречу, не спеша, точно зная, что никуда-то Беломир не денется.

Он и не собирался.

…надо же, а ему казалось, что ничего-то не помнит. Это все разум хитрит, норовит спастись от безумия. Спрятал память. А теперь распахнул, что гостеприимный хозяин сундуки. Мол, бери, пользуйся.

Беломир вскинул руки.

Пальцы сами собой сложились родовым знаком, а клинок врезался в бедро. Правильно, наставник говорил, что нельзя быстро, что кровь должна идти, но не опустошить тело во мгновение ока, ибо тогда волшба будет слабой.

Мертвецы завыли. А вокруг Беломира заклубилось облако стужи.

Снег был холодным.