— Хорошая идея всегда пригодится.

— Я куда лучше смотрелся бы на том пьедестале! Как Величайший Творец Столетия!

— Слава мимолетна. Мы, критики, возносим вас на пьедестал лишь для того, чтобы оттуда сбросить.

К ним, хромая, подошел Стек.

— Ничего еще не кончено, — сказал он. — Этих тварей тут наверняка больше, не говоря уже о демонах. Нам необходимо оружие. — Он повернулся к Шарториал, которая не сводила с него благоговейного взгляда. — Нужно найти арсенал стражи, госпожа. Там хранится наше оружие. Можете нас туда проводить?

Она кивнула.

— Крошке не нужно оружие, — заявил Крошка, поднимая ободранные кулаки. — Крошка ломает кости. С треском.

— С хрустом, — добавил Мошка.

— С хряском, — сказал Блоха и нахмурился.

— Нет! — прогремел Тульгорд Виз. — Смертному Мечу нужен его меч. Иначе он всего лишь…

— Простой смертный? — предположил Апто.

— Ты начинаешь меня утомлять, критик, — злобно проворчал Тульгорд. — Я Смертный Меч, благословленный богиней и поклявшийся отомстить негемотам! — Он сжал кулак. — И они где-то совсем рядом! Другой возможности не будет!

— Согласен, — кивнул Стек Маринд. — Пришло время их убить. Избавить наконец мир от Бошелена и Корбала Броша.

Шарториал махнула рукой:

— Я проведу вас к вашему оружию! Идемте!

Они осторожно двинулись вперед, уворачиваясь от тянущихся к ним рук.

— В общем, — заметил Апто, пока они поспешно шагали по коридору, — от этих мертвяков, похоже, никакой пользы.

— Угу, — буркнул Стек. — Отвлекающий маневр, не более того. В тех подземельях таится нечто иное. Я его чувствую. Нечто поистине мерзкое.

— Мы слышали крики, — произнес Апто. — Похоже, ты прав, Стек Маринд, и чем скорее вы все вооружитесь, тем безопаснее будет для меня… в смысле, для нас.

— Крошке и так безопасно, — заявил Крошка. — Мошка?