–…И мы все тебе желаем больших успехов на твоём пути! – торжественно окончила свою речь Григорьевна, протягивая мне пару бумажек с картонкой, знаменующих моё успешное окончание учебной школьной программы.

Расписываюсь за получение аттестата прямо на учительском столе и, на прощание махнув рукой своим одноклассникам, навсегда покидаю кабинет номер тридцать два. Пара лестничных пролётов преодолеваются в несколько прыжков, школьная раздевалка, и вдруг неожиданное замешательство – как выглядит моя куртка и куда обычно я её вешаю? С трудом сориентировавшись в месиве детской одежды, нахожу ряд, где раздевается мой класс. Рискуя получить передозировку от девичьих духов, нахожу синий пуховик по размеру и вкусовым предпочтениям больше всего подходящий пятнадцатилетнему парню, прожившему несколько десятков лет. Взяв свою (надеюсь, что свою) куртку отправляюсь с ней на выход и, наконец, средняя образовательная альма-матер остаётся у меня за спиной.

Теперь вперёд и только впе…

– Эй, пешеход! Далеко собрался?

– Сашка, нас не забыл?

Остановили меня два голоса, мужской и женский. Два голоса, от которых в сердце вонзилась сладкая заноза, а воздух стал лёгким и невероятно колючим, предательски защипав глаза. Что-то слишком сентиментальным я становлюсь к старости, размяк совсем!

– Мама, папа! – кричу, забыв обо всём, в секунду преодолевая расстояние, чтобы обнять своих родителей.

– Осторожно, осторожно! – взволновалась моя мама, стоило мне сгрести их в охапку и заключить в крепких объятиях. – Торт помнёшь, сумасшедший…

От мамы и папы пахло домом, тем самым, где находится самое настоящее детство. Стоило вдохнуть забытый запах, как он моментально вернул меня обратно, протянув мост через все злоключения, бесконечные прыжки во времени, чужую и свою боль, революции и убийства, кровь и обман. Вернул обратно в то место, где хорошо и спокойно, куда нет входа злым людям, и ничто не может вторгнуться в крепость, стены которой никогда не пошатнуться от невзгод. Мне снова пятнадцать, я простой подросток и никуда не уходил от родителей. Пока моё безумное будущее так и остаётся будущим. Запах дома, оказывается, никогда и не покидал меня, сохранившись в укромном уголке памяти, как верный пёс всегда ожидающий внимания.

Запах – идеальная машина времени, работает всегда и никогда не ошибается с точкой возврата.

Высвободившись от моего захвата, отец протянул руку для рукопожатия, пока мама проверяла торт на наличие помятостей от моего переизбытка чувств.

– Ну что, поздравляем, – с гордостью произнёс папа. – Теперь ты стал взрослым. Не по годам взрослым.