Маячок у нас — уж больно здоровый, гад… Даром, что самый дорогой и мощный.
Было больно. Ничего — когда мне отъели руки чёртовы мраморные муравьи, было больней. Но — выжил. Опять-таки не без усилий Матери и автодоктора.
Выспался я отлично. И отправился на вторую встречу с Гурорпулом.
— Скажи, уважаемый Гурорпул, вот ты упомянул, что пищи сейчас здесь нет… А не подойдёт ли вам что-нибудь из того, что есть у меня на корабле? Том, что на орбите?
— Подойдёт. Если его немного переработать. И мы согласны принять это как ответную любезность с твоей стороны за услугу, которую мы тебе окажем. — Вот зараза! Ну невозможно реально торговаться с парнем, который запросто читает твои мысли!
Но «врождённая» порядочность не позволит ни мне, ни им нарушить заключённое соглашение. Скраппер должен быть честным и тонким дипломатом. Обходительным и вежливым. Каким был, скажем, Чингиз-хан.
А если без шуточек — слово своё надо держать. Особенно с теми, кто, вот как сейчас, может читать мысли почище, чем любой детектор лжи. Вот тогда-то самоосознание своей порядочности и помогает. Да и пусть я «старомодный моралист» — мне и самому так… спокойней.
Вот так половина нашего Стронция-264, переделанного в Рубидий-314-прим а затем — в Палладий 458 (Всё верно. Мы про его существование и не подозревали…) в соответствии с указаниям Гурорпула, перекочевала к сорока Братьям, а я отправился в ознакомительный круиз на отдалённейшую кислородную планету. Само-собой — недавно повоевавшую…
Я сам же её и выбрал. После некоторого раздумья. От экзоскелета решил отказаться — не хотел там пугать… Если кто-то выжил. (Скафандр, впрочем, я всё же не снял: мало ли какого оружия не применят против меня, мирного скраппера, местные опять же выжившие «углеродистые»… Если у них там всё в порядке, и «Общество Постапокалипсиса» развивается так же, как и везде.)
Честно пытаясь выполнить заказ Матери, старался я запомнить «непередаваемые ощущения» при Переносе. Прислушивался к телу. К Пространству.
Только всё напрасно.
Вот стою я в центре мегалита. Настороженный до дрожи.
И вот я снова стою в центре мегалита, но небо — зеленоватое, солнце — голубое, и трава какая-то фиолетовая, и больше, честно говоря, напоминает сбесившиеся лианы — заплела все столбы…
А Братья… Братья чуть более приземистые. Или просто — глубже закопаны? Или — сами «вросли» от времени?
Словом, не почувствовал я
Подхожу к огромному столбу, лежащему прямо передо мной. Ставлю на него контейнер с привезённым Палладием. Чувствую себя традиционно: идиотом, разговаривающим с Природой, словно я — Торо какой. Ну, или восторженный поэт: