Я очнулся на выходе из какого-то бара, и сразу понял, что скрипкой делу не поможешь.

Покачивая бутылкой, я толкался в людском потоке, понимал, что я в "бездне", но ни черта не соображал, в каком модуле. Забавно, но вопрос, как я сюда попал, совсем меня не беспокоил. Меня беспокоило, что все закончилось, а я по-прежнему жив.

Сегодня я покончил с первым делом из "нашего" прошлого, делом, которое я хотел закончить. Потом я планировал выбить из "Чистоты" все о сговоре. Потом - сделать что-то еще. Да, точно: убить Нагису. Потом - оставить эту планету и улететь вместе с Рей.

В закат. В титры. В хэппи энд.

Надо бы отомстить, с деловитостью пьяного подумал я, поворачивая в переулок. Чтобы все было правильно и по справедливости, чтобы от беловолосого недоноска даже капли LCL не осталось. Чтобы управление горело в аду - в полном составе и в одном котле.

"Ага. Без оружия. Без сертификатов. Без денег. И - почти наверняка - на прицеле. Ну не герой я. Не герой".

Я глотнул немного обжигающей дряни и зевнул: в этой "бездне" с системами фильтрации проблемы, в воздухе явно многовато углекислоты. Даже игольчатый ком поутих, хоть и дышалось от этого не легче.

Говорят, такое можно пережить. Просто пересилить себя, закрыться от мира или наоборот - заняться чем-то. Так переживают смерть самых близких людей, не то что смерть какого-то там синтетика, знакомого без года неделю. Но мне страшно возвращаться домой, потому что я точно знаю: сегодня не поможет музыка, и мне придется лечь спать с мерзким фаршем в груди. "Какое там спать, брат. Ты будешь лежать и молиться, чтобы за тобой поскорее пришли".

Я сразу приметил эту компашку: дорогой ховеркар, быдлячьи курточки. И главное: нет ни единой девицы, парни просто расслабляются, двое явно под "песком", у троих на лицах татуировки. Самое оно, то, что надо. Интересно, если их обозвать пидорами, этого хватит? Или их такое не обидит? Я подходил, на меня уже косились.

Простите, уважаемые коллеги, но свою смерть я предпочитаю выбирать сам. Рей не смогла, она умерла, как любая Ева-беглянка. А я не хочу умирать как плохой и потенциально болтливый, кому-то там неугодный блэйд раннер. Ей-ей, пьяная драка - это в разы круче.

- Здравствуйте, пидоры, - сказал я.

"Может, стоило вены разрезать?" - запоздалая мысль совпала с прозрением: а ведь могут и просто покалечить. Придется, значит, наверняка.

В голове быстро взлетел тонкий писк, что-то надломилось.

Время послушно загустело, и я смотрел, как первый удар черепашьим темпом ползет мне в лицо. Я могу уклониться от этого замаха примерно пятнадцать раз, ударить в ответ - еще семь, а кулак не пройдет и половины пути. Такая вот прикольная алгебра. Но моя задача - просто раззадорить ребят - раззадорить и сделать так, чтобы в этой драке я гарантировано умер.