— Только волосья — это одно, а глаза — другое. Что-то не помню я, чтоб светлые глаза потемнели. И ведь сама Евлашка тоже вороной масти…

Она замолчала.

Провела фартуком по лицу, стирая испарину.

— Тебе уже седьмой годок пошел, когда он все ж решился. Я к тому времени давно уж помалкивала. Видела, что любит. Подумала даже, может, и все одно, что чужое? Небось, как вырастит — своим станет. Евлашка-то тебя сторонилась. Никогда лишний раз не подойдет, не обнимет, не приласкает. А вот Платоша красавицей называл… ему бы другую жену, а тебе мамку нормальную, то и зажили б. Но нет… что-то там у них приключилось, уж не знаю, что… она сильно с головою больная была. Церковь — это хорошо, да только, ежель к Богу тянет, то в монастырь иди, на послушание. Она ж все дома монастырь устроить пыталась, и всех прочих в него загнать. Платоша-то не больно верующим был, имелся за ним такой грех. Все норовил мирскими делами, но так-то понятно, он в миру обеими ногами стоял. Она ж… дура… то ли каяться вздумала, то ли обвинять, то ли и каяться, и винить его… он, помню, выскочил в тот день, дверью ляснул, пальтишко позабыл. А дождь… до ночи по улицам ходил, вернулся ж сам не свой. И запил. Вот сколько помню, он никогда себе лишку не позволял. Берегся. Тут же… ай, что говорить.

Переслава с трудом добралась до лавки, но когда Анна вздумала было подняться, резко бросила:

— Сиди. Немного осталось. На следующий день он твоей крови взял. Думаю, сличал… ну и понял, что всем соседям давно уж понятно было. Ему б дуру эту гнать поганою метлой. Верно и собирался, да только она мигом самоубийствовать вздумала. Все кричала, что без него жизни не будет. То по ручкам себя полоснула, то в петлю удумала… да только так хитро, чтоб поймали да позволили. Как по мне, нехай бы и самоубивалась. Небось, похоронили и всем бы полегчало. Ан нет… Платоша про развод-то и замолчал. В работу ушел весь. А эта… тьфу. Так и жили… она одно время пыталась выправить-то. Платьев прикупила покрасивше. Прибираться стала. С кухни меня потеснила… да только ж в треснутом кувшине молоко не удержишь. Вот и вытекло все, по капельки. Одна злость осталась. И на тебя, что ты ей видом своим напоминала про измену, и на себя. Может, роди она деток от Платоши, и забылось бы. Только не вышло. Вот она вновь про Бога вспомнила. Устроила молельный дом. Платоша-то… ему б плюнуть на угрозы. Самоубилась? Так ее дело. Небось, сама перед Ним ответ держать станет. Но нет… терпел, только по шлюхам пошел. Домой-то не водил, но и не таился особо. Сперва одна полюбовница была, из тех же, сестричек. Потом другая… третья… я уж молилась, чтоб понесла какая, глядишь, пришлось бы ему думать и решать. Мужики-то они решать дела семейные крепко не любят, страшатся даже. Ан нет… не выходило. По лечебному-то делу его заприметили, но не спасло. Как ладу в дому нет, то и работа не в радость. Потом уж его и по дурному делу…