«Похоже, культя ноги?»

Крики захлебнулись.

— Мертв, — просто сказал хаддиш, бросив нож на стол и вытирая окровавленные руки тряпкой. — Несите следующего.

Кадия откинул занавеску и вышел из операционной. Тут он заметил Глокту.

— А! Творец нашего горя! Пришли укрепить чувство вины, наставник?

— Нет. Пришел посмотреть, виноват ли я.

— Ну и как?

«Хороший вопрос. Виноват ли?»

Глокта посмотрел на молодого солдата, лежащего у стены на куче грязной соломы, зажатого между двумя соседями. Лицо солдата было белее воска, глаза остекленели, губы быстро шевелились — он бормотал какой-то бессмысленный вздор. Ногу отрезали чуть выше колена, культя была замотана окровавленными тряпками, бедро туго перетянуто ремнем. Выживет ли? Вряд ли. Несколько часов он пролежал в мучениях и грязи, слушая стоны своих товарищей.

«Молодая жизнь, безвременно прервавшаяся, и все такое прочее».

Глокта поднял брови. Он не чувствовал ничего, кроме легкого отвращения, словно умирающий солдат — куча хлама.

— Нет, — ответил он.

Кадия посмотрел на свои окровавленные руки.

— Тогда Бог в самом деле благословил вас, — пробормотал он. — Не у всех такой крепкий желудок.

— Не знаю. Ваши солдаты хорошо сражались.

— Имеете в виду — хорошо умирали?

Смех Глокты разорвал тяжелый воздух.

— Перестаньте. Хорошо умереть нельзя. — Он окинул взглядом бесконечные ряды раненых. — Я считал, что вам-то это уже понятно лучше других.

Кадия не рассмеялся.

— Сколько, по-вашему, мы еще выдержим?