– Тому, что могу любить его все время. Не полчаса в день, как все здесь привыкли…

– В смысле, «полчаса в день»? – про это она еще не рассказывала.

– Ну, местные женщины считают, что мужчин можно любить только полчаса в день максимум, а больше – нет. Иначе те возгордятся, станут агрессивными и излишне мужественными, после попытаются отобрать власть и обязательно развяжут друг с другом войны.

– Ужас какой. А как можно любить всего «полчаса» в день? Как вообще можно включать и выключать собственную «любовь»?

– Вот и я этим вопросом всегда задавалась. Но еще больше меня всегда интересовало другое – чувствуют ли мужчины в эти моменты, что их любят? По-настоящему, искренне и тепло? Или же понимают, что все это – наигранная ложь?

Хороший вопрос, длиною в жизнь.

– А что по этому поводу думают ваши женщины?

– Наши женщины? – черные глаза моргнули. – Дуры. И хорошо, что я больше не там, а здесь. У них есть дурацкие законы и свод правил, а у меня есть собственный дом, любимый мужчина и дочь от него.

Сказала – как отрезала, – и на секунду сделалась жесткой, как скала.

Достойная пара нашему Баалу – я тихонько отхлебнула чай и мягко улыбнулась.

* * *

Желая знать, что «любимы», люди готовы верить любой лжи. Фальшивым словам, ласковым улыбкам, льстивому тону, неискренним, но показательным, на их взгляд, поступкам. Люди давно разучились общаться душами – открывать свою и слышать чужую. А ведь душа никогда не соврет, а настоящий душевный свет – теплый, ласковый и искренний – не перепутаешь ни с чем.

Верили ли мужчины с Танэо, что в те самые пресловутые «полчаса», они становились любимы? Верили. Потому что хотели верить.

Мы гоняемся за любовью, как сумасшедшие. Готовы вымаливать ее у сторонних и близких людей с рождения, готовы гнуть и менять себя до бесконечности, готовы совершать глупые поступки, становиться кем угодно, но только не собой, плакать, клянчить, делаться воистину жалкими…

Мы хотим быть любимыми. Потому что Любовь – единственное богатство, не имеющее ценника, единственная настоящая радость, способная подарить крылья, единственная возможность проложить мост через любую вечность.

Любовь. Которая всегда так близко и так далеко.

Которая всегда внутри.

Обо всем этом, а еще о том, почему у меня вдруг воспалился порезанный накануне палец, я размышляла, шагая к дому. Шуршали под ногами опавшие листья, стоял не особенно пасмурный, но и неяркий сухой осенний день; шуршал в руке пакет с Алиными сладостями – та не удержалась, сложила все несъеденное для «гостьи» с собой.