Винсент делал то же самое. Но еще на его лице была эта чертовски высокомерная улыбка. Мне этого все еще не хватало, но я работала над этим. Просто продержись, пока все не окажутся в безопасности.

Безопасность.

Я повторяла это слово в голове, как мантру. И это помогло. Хоть что-то. По крайней мере, этого достаточно, чтобы я могла собраться и вымыть грязные волосы. Черная форма Сент-Бэррингтона лежала на табурете у душа. Даже несмотря на то что школы-интернаты сгорели дотла, каждый игрок все равно носил свою форму, как доспехи.

Черные и белые настолько сблизились друг с другом, что даже могли оставаться вместе в одной комнате более пяти минут, при этом не сворачивая друг другу шеи. Однако границы все еще были четко очерчены. Цвета – строго разделены. Как вода и масло, которые нельзя смешивать.

Я вытерлась и смазала раны, прежде чем надеть школьную форму. Однако я заменила серые гольфы, а также прежнюю белую блузку и красный галстук на черные. Все черное. Меня это устраивало. Я пуговицу за пуговицей застегивала пиджак и смотрела на себя в зеркало. Я выглядела лучше, чем себя ощущала. Только мои глаза были уже не голубыми, а обсидиановыми. Разницы между зрачком и радужкой практически не было.

Волосы скручивались, когда я их расчесывала. На самом деле они были слишком длинными и неудобными, чтобы тренироваться. А еще они выглядели слишком золотыми и счастливыми. Подумав об этом, я опустила гребень и вместо этого вытащила из ящика под туалетным столиком ножницы для ногтей. Я быстро собрала волосы в высокую косу, села и обстригла их. Толстые золотые нити упали в раковину. Я тихонько заворчала, когда ножницы запутались, и раздраженно дернула ими. Я всегда была злой. Винсент сказал, что это тьма внутри меня. Она кипит, как вулкан, всегда чуть ниже поверхности. Всегда перед тем, как вырваться наружу. Я все время задавалась вопросом, чувствовал ли Джексон то же самое. Всю его жизнь…

Я резала сильнее, и остальная часть косы отпала с таким звуком, будто что-то порвалось. Пыхтя, я держала волосы в руке, а оставшиеся пряди падали на мое лицо, образуя каре до подбородка. Голове стало намного легче, будто я сбросила тяжелый груз. Я выглядела старше. Сильнее. Как кто-то, кто знал, что делать.

Идеально. «Притворяйся, пока не получится» – таким был мой девиз еще совсем недавно. Сразу после – «разберись с этим дерьмом» и «спрячь от Бастиона свой торт». Я скривилась, бросила косу в мусорное ведро, заправила короткие волосы за уши и вышла из ванной.