Я открываю глаза и обнаруживаю, что подвешен над каменным полом. Кровь стекает с моего тела медленными, ровными каплями, образуя лужу на серой платформе. Мои руки обморожены. Мои ноги такие же. Все кровообращение сосредоточилось на одном — поддерживать биение моего сердца, пока оно борется за выживание.

Часть меня хочет, чтобы это прекратилось. Боль. Ужас. Печаль. Я устал, так чертовски устал. Почему я вообще так упорно боролся? Какой в этом был смысл, если я все равно должен был закончить именно так?

Впервые после смерти моей матери я чувствую, как слезы наполняют мои глаза. Они набухают под моими веками, когда я закрываю их, пытаясь предотвратить неизбежное.

Музыка доносится до меня, нарушая мои далеко не позитивные мысли. Звук низкий и мелодичный, темный и завораживающий. Я с трудом вспоминаю ту пытку. Только короткие проблески черных лезвий из серы и хлыста, вделанного в тот же камень, когда он рассекал плоть и кости.

Почему? Я не могу не задаться вопросом. В чем причина?

Но в том-то и дело, что боль и потери; иногда для этого нет причины. Иногда плохие вещи случаются с людьми, которые этого не заслуживают. Я узнал этот факт от своей матери. Это ничем не отличается. Никакое изменение прошлого не могло изменить этот результат. Кэдмон знал это. Азаи на это рассчитывал.

— Открой глаза, Руэн.

Игнорируя настойчивый голос, я демонстративно закрываю глаза. Я устал. Я больше не хочу бороться. Мне больно. Я хочу остановиться. Я хочу прекратить эту непрекращающуюся агонию жизни.

— Руэн. — Голос становится более глубоким, разочарованным.

Оставь меня, я молча умоляю.

Кто-то дотрагивается до моего плеча, и хотя мое тело слишком устало, чтобы реагировать, мои внутренности вздрагивают от этого ощущения. — Руэн, ты сильнее этого, — говорит мужчина. — Открой глаза и посмотри на меня.

Я не отвечаю, даже не качаю головой.

Я едва смог подняться на четвереньки на этой чертовой сцене. На глазах у всех я показал свою слабость и застыл. Тогда я не мог бороться, невидимое давление удерживало меня на месте, каменея в моих венах. Кровь сочится изо рта, стекая по подбородку.

Это мягкое прикосновение исчезает только для того, чтобы вернуться с чем-то еще более мягким — тканью, насколько я понимаю. Говорящий слегка касается моей губы, как будто облегчение этого дискомфорта что-то изменит.

— Хорошо, тогда держи глаза закрытыми, сынок, — говорит мужчина, выполняя свою работу. — Но позволь мне спросить тебя кое о чем.

Нет. Я не хочу этого слышать, но как бы я ни был связан, от его слов никуда не деться.