Я вскакиваю с места и бросаюсь вперед. С каждым шагом мои ноги растут, поднимая меня все выше и выше, пока я не достигаю своего естественного роста, а не девятилетней девочки. Я обнимаю отца и прижимаюсь к нему.

— Я люблю тебя, — шепчу я. — Прости меня. — Маленькие ленты теней появляются вдоль моих предплечий, скручиваясь от меня вниз, пока не образуют подобие занавеса, колышущегося вокруг меня.

— Ну, ну, тише, — успокаивает меня отец своим глубоким баритоном. — Тут не за что извинятся, малышка. — Он делает паузу, затем берёт меня за руки и мягко отстраняет. — А теперь, как бы я ни был вне себя от счастья снова тебя увидеть, тебе пора уходить.

Я смотрю на входную дверь нашего домика, сквозь щели в которой пробивается необычный свет. — Ты все еще думаешь о ней? — Спрашиваю я.

Мой вопрос встречает тишина, и я заставляю себя снова посмотреть ему в глаза. В ту секунду, когда наши взгляды встречаются, он отвечает. — Каждую секунду, пока она вдали от меня, — бормочет мой отец. — Так же, как и о тебе, малышка.

Еще больше слез стекает по моему лицу. На этот раз я не чувствую себя слабой, выпуская их наружу.

— Иди. — Отец указывает на дверь. — Они ждут.

Поворачиваясь, я выполняю команду, хватаюсь за ручку двери и открываю ее, не оглядываясь, пока весь мир не вспыхивает белым светом, потому что тьма здесь — это я.