Протянув руку, бережно коснулся хрупкой вещи. Гладкая, прохладная, очень красивая. Взял ее, с интересом рассматривая причудливые грани. Такие вещи не покупают только для того, чтобы украсить полку. Это не просто красивая безделушка, в ней был заключен какой-то смысл. Серьезный, притягательный.

Стало интересно: какой?

Покрутил ее в руках, осматривая со всех сторон, а потом взял и перевернул вверх ногами, чтобы посмотреть на темную, мерцающую внутренними искорками подставку.

Перевернул и замер, чувствуя, как зыбучие пески под ногами пришли в движение, зашевелились, ожили, пытаясь затянуть его в свою гнетущую пучину.

На черном фоне, золотыми буквами была выгравировано стихотворение. И Тимуру показалось, что оно тотчас въелось, отпечаталось у него на сетчатке, на подкорке, полыхая кроваво-красными огненными буквами.

Я всегда буду рядом с тобой.

Ты услышишь меня в вольном ветре.

В полуночных звездах, порой

В чьем-то взгляде чужом, в чьем-то сердце.

Ты увидишь меня наяву,

В зеркалах голубых — отраженье.

Я всегда буду рядом с тобой,

Как сейчас

В этот наше мгновенье.

Подпись: Майлз.

Зыбучие пески заклубились, задрожали, с каждым мигом все сильнее утягивая вниз.

В чьем-то взгляде чужом, в чьем-то сердце…