— Я сам, — сказал он без всякого выражения. — Вполне могу двигаться без посторонней помощи. Идемте туда.

— Куда?

— Дальше в дом.

Оба, точно завороженные, машинально пошли следом за журналистом.

— Вас интересует хозяин, — все так же без выражения произнес Осипов, — вот он. — Журналист кивнул на человека, лежавшего на большом диване. — Спит. Видите? Можете попытаться разбудить, не бойтесь.

— Так что здесь произошло? — в который раз повторил Илья. — Мы ждем объяснений.

— Объяснений? Что произошло? А произошло именно то, что и должно было произойти. «Я уже не тот, что был вчера», — неожиданно пропел он.

— Что за чушь! Зачем убили Грибова?

— Джорджа? Часть ритуала. Необходимо. Нужна жертва.

Осипов говорил односложно и Монотонно, словно за него вещал незримый суфлер.

— К тому же он в самый неподходящий момент решил сфотографировать обряд. Вдруг вспомнил, что он великий фотограф. Ну и… — Он не договорил, посмотрел на Илью. — А вы зачем сюда приехали?

— Как зачем? Тебя, дурака, искали. Думали уж невесть что. И, видимо, не напрасно. Ты как-то странно выглядишь, словно не в своей тарелке. А ты не пил?

— Пил? Пил… — Он слабо усмехнулся. — Да нет, дружок, не пил я. Тут другое.

— Что же?

— Я, понимаешь ли, стал оборотнем. В меня переселилось некое ирреальное существо…

— Что, что?!

— Вот он, — Осипов кивнул на лежащего на диване, — давно избрал меня в качестве замены. Оборотни, понимаешь ли, тоже имеют возрастной предел. — Он печально улыбнулся. — Все было просчитано, и заранее распределены роли. Джордж, физрук, как там его… Шляхтин вроде… Генеральша Сокольская привезла меня сюда… Она, кстати, сестра этого…

— Знаем.

— Знаете? А что вы еще знаете? Для чего все? Почему именно мне уготована столь скорбная судьба? Почему мне? Или вот ему, — он кивнул на лежащего на диване.

— Этот, что ли, оборотень?