— Все они уроды. Нестеров, Баринов, Бубнов, Королев. Сосут кровь простого народа. Я простой мужик. Я хочу жить нормально, и чтоб работа была. А эти свиньи делают так, — мужчина сжал пальцы в кулак. Сунул кулак под нос Точилину.

— Вот вам всем! Вот! Вот! Х… вам, а не жизнь.

— Точно, — сказал Точилин, морщась: кулак пах туалетом.

Бармен подошел к мужчине:

— Мужик, завязывай.

— А то что?

— А то мы тебя выкинем отсюда.

Мужчина хмыкнул. Повернулся к Точилину:

— Видал? Нигде покоя нету. Нигде!

Он забарабанил по столу пальцами, фальшиво подпевая мальчиковому певцу, чьи стоны изрыгали колонки.

— Послушай, — Точилин отставил бокал. — Ты вспомнил Нестерова. Его убил какой-то псих, которого в газетах назвали Судьей.

— Да, читал. Я в это не верю, — мужчина шмыгнул носом. — Брехня это все. Нестеров не поделился. Вот его и грохнули. Это был просто праздник для всех нас.

— Согласен, — задумчиво ответил Точилин. Встряхнулся. — Почему бы нам не обмыть это дело?

Они выпили.

— А ты хороший мужик, — мужчина хлопнул Точилина по плечу.

— Мне Баринов тоже насолил.

— Да? Ты работал у него на заводе?

Точилин покачал головой.

— Нет. Он заказал убийство моей семьи. Извини, я на минуту.