– Честное слово, Саманта, хватит. Может быть, это ты ее и убила. Мы не удивимся.

– И ты, скорее всего, этого даже не помнишь, потому что совсем спятила.

Меня окутывает мрак заброшенного дома. Я чувствую на лице свет кроваво-красной луны, заглядывающей в треснувшее оконное стекло. Рядом Макс. Мы сидим на берегу озера крови.

– Саманта, мы не будем делать вид, что знаем все подробности этой маленькой бедняцкой драмы, которую ты развела, устроив фальшивый тройничок в заброшенной халупе в Вест-Сайде. Но мы скажем тебе вот что. Что бы там ни случилось, мы уверены, это только к лучшему. И тут ты правда – правда – можешь нам поверить. Может, это даже… не знаю… принесет тебе пользу.

– В смысле, рано или поздно Творцам приходится убивать своих Любимых, помнишь?

– Они же не настоящие люди, Саманта, неужели ты забыла? А нет, погодите, Саманта и правда забывает такие вещи…

– И лепит себе друзей из птичек…

– Или даже больше чем просто друзей.

– Играет с ними, упиваясь своим одиночеством, и даже не понимает этого. Это та-ак неловко.

– И печально. Просто супермегагрустно. И немного попахивает съехавшей крышей. Так что это даже немного пугает.

– Хотя мы по полной программе оценили это, Зайка. Эдакая пугающая сумасшедшинка – это даже своего рода изюминка. Помните, как на первом курсе, когда мы случайно добавили экзотические специи в торт? Как там назывались эти специи? Я даже не помню. А потом мы такие – о боже, какая вкуснотища, надо было добавить еще больше! А когда добавили, сразу такие – фу-у, нет, отвратительно. Вот почему такие специи продают в специальных этнических лавках. Потому что в конце концов ты понимаешь, что этого дерьма не нужно слишком много, лишь на самом кончике ложки, и то изредка. Вот и все.

Ее улыбка, полная ненависти, расцветает пышным цветом и каждым цветочком шлет меня на хрен. Она точно знает, что под пальто я сжимаю топор. Она ведь не дура, это она, блин, придумала эту игру, помнишь, Саманта? Она знает все, о чем я думаю, мечтая перебить их к чертовой матери, видит, как мои мысли взлетают и опадают, как белые перья на сильном ветру. Но при этом ей не страшно. Ей пофиг.

Она потягивает шампанское, медленно, смакуя его под дулом моего взгляда. Потому что ты все равно никогда не смогла бы этого сделать, Саманта, верно? Убить нас? Реальных людей? Не будет ли это немножечко, самую капельку слишком, даже для тебя?