– Прости, – тихо сказала Милана.

– Какое содержание стоит за твоим «прости»? Для тебя это просто слова, которые прохожие говорят, нечаянно задев друг друга в толпе. Ты винишь меня за жестокие слова, но это все, что осталось в моем сердце. Я потерял очень дорогого и близкого человека, тебя, только потому, что ты решила, что так будет лучше. Плод твоих умозаключений, замешанных на морали, попечении о своем личном счастье и сомнительной оценке окружающими, уродливее любой морали, зашорившей твой разум. Ты не слышишь сердца. Ты живешь шаблонами, построенными обществом. Людей часто жизнь ставит перед выбором. С одной стороны – любовь. С другой – расчет, разность социального положения, религия, мораль, корысть, всяческая чепуха. И ох как часто люди выбирают второе, предавая это чувство, собственно говоря, выбирая себя. А в любви для себя места нет. Эти люди думают, что они поступают разумно. Хотя в чем разумность, когда в их жизни отсутствует главное? Они придумывают различные псевдонаучные определения, оскверняющие это благородное чувство, говоря, что это психоз, зависимость, слабость… и добродетель не в ней. На деле получают бессмысленность существования, пресность жизни, когда, глядя на свой выстраданный золотой унитаз, они думают: «А не утопиться ли в нем?». И я стал таким же, как и презираемое мной племя. И сам себя я презираю тоже, – глаза Максима источали страдание и неукротимую энергию человека, пронесшего эту боль через свое сердце.

Милана молчала, осмысливая его слова. Сердце ее разрывалось от чувства вины, нечаянно причиненной Максиму. Она всего лишь хотела не причинить никому вреда и старалась демонстрировать сдержанность и холодность, хотя сердце ее принадлежало Максиму. Но она сама боялась признаться себе в этом, тем более ему. Боязнь совершить грех, вступив в связь с несвободным мужчиной, порождала в ней противоречивое поведение, где огонь ее чувств сменялся холодом и замкнутостью. И вот она стояла перед ним, любимым человеком, в котором вместо любви она видела необузданный гнев. Милана вспоминала веселого, жизнерадостного человека и это прекрасное время, когда часами напролет они болтали обо всем подряд, когда каждое прикосновение вызывало трепет и его глаза лучше всяких слов говорили о любви. Он дарил ей цветы и говорил о любви. А она говорила, что о любви не говорят, и сохраняла внешнее спокойствие, а он извергал из себя порывы чувств, читал стихи и говорил, и говорил о любви, ей вопреки, считая, что непроявленная любовь бесплодна. И вот он, ее возлюбленный, совершенно не похожий на себя.