* * *

Через несколько дней Гриша вернулся домой сам не свой: глядел потерянным взглядом и беззвучно шевелил губами. За ужином Витя заметил, как дрожат пальцы, в которых брат держит вилку.

Отозвав его в кабинет на втором этаже, Витя плеснул виски в два стакана и принялся допытываться – что стряслось.

– Мысин, сука!.. – пробормотал Гриша.

– Что Мысин?

– Он, понимаешь, захотел, чтобы я… перепрофилировался.

– Так, хорош загадками говорить, нормально рассказывай.

– Короче… Позвонил мне, в ресторан позвал. Ну, приезжаю. А с ним какие-то хари бородатые сидят. Чехи, что ли? Даги? Хрен поймешь. Говорит: новых партнеров для тебя нашел, только их алкоголь не интересует.

– Так. И что?

– Они, говорит, хотят, чтобы я с Елизаром возил оружие, боеприпасы, взрывчатку на Ближний Восток, а оттуда – герыч для Мысина.

– А ты что?

– Что-что! – вспылил Гриша. – Послал их, конечно!

– Как «послал»? – опешил Витя.

– Да вот так! На хер послал. И талибов этих, и Мысина. Сказал, что в такое дерьмо не полезу…

– Гриня, ну ты че?

– Ниче! У меня, знаешь, принципы есть! Одно дело – бухло мимо таможни проносить, другое – терроризм и наркоторговля. Ты ж сам понимаешь, на кого меня вывели. И все концы на мне замкнутся! Мысин ручки вытрет, герыч скинет – и чист, как депутат, а меня хорошо если на пожизненное, а то могут и грохнуть при задержании…

– Слушай, ну можно ж как-то…

– Нельзя, Вить! Нельзя! Это ты в своих Амстердамах ЛСД на завтрак жрал, а я к этому дерьму даже притрагиваться не хочу. У меня ребенок, в конце концов! И это оружие… Понимаешь?

– Ладно. И что Мысин?

– А ничего! Промолчал. Посмотрел так… внимательно. У меня аж кишки подморозило от этого взгляда. Теперь, сука, хоть самому в петлю!