— Хорошо, Деннис.

— А что это за белая сморщенная кожа там висит?

— Требуха.

— Требуха? Я всегда думал, что это слово не значит ничего хорошего.

— Я и сам не любитель, если хочешь знать.

— А тебе помощник не нужен?

— Когда работы много — нужен, когда мало — нет.

Но в голове Винера закрутились мысли. «Я столько всего знаю про мясо, — думал он по-немецки. — Неправильно будет, если я умру, не оставив после себя никого, кто знал бы то же, что и я. Я посвятил мясу сорок лет жизни и многое постиг сам. Как рубить, к примеру. Я мог бы передать все, что знаю, этому парню. Ведь сына у меня нет. Но этот парень…»

Денни прервал размышления мясника:

— Короче, если тебе будет нужен помощник, имей меня в виду. Меня зовут Деннис Мур.

— О тебе мало хорошего болтают. Ты каждый вечер околачиваешься в бильярдной.

— Уже не околачиваюсь.

— И когда же ты перестал?

— Сегодня.

«Хотя бы не врет», — подумал Винер.

— Но где бы ты ни работал, ты надолго не задерживаешься. Грубишь боссу и делаешь все спустя рукава.

Денни подавил порыв ответить вертевшейся на языке грубостью. Он стянул с головы кепку и скомкал ее в руках, отведя взгляд.

— Я работаю с шестнадцати лет. Все, что я делал до сих пор, я терпеть не мог. Мне не нравится выполнять работу, которая мне противна. Поэтому я начинаю грубить, чтобы меня уволили. Но здесь… — он обвел взглядом мясные туши, — работать здесь было бы все равно, что каждый день летом ездить на Кони-Айленд.

И все было решено! И Винер, и Денни оба это поняли. Оставалось покончить с формальностями.

— Сколько Чеппи тебе платит?