— Беда-то у меня какая, Соня… Ольга умерла.

— Какая Ольга? — не сразу поняла Софья и ахнула: — Сестра?!

— Да.

— Как же это? — Она чуть не села мимо стула.

— Вот, читай.

Софья прочла письмо. Кент смотрел на нее умоляющим взглядом, требовал: скажи, что это неправда, этого не может быть, тут какая-то ошибка…

Но никакой ошибки, конечно, не могло быть — письмо было от Сергея.

— Ей же всего двадцать два года… было, — судорожно дернул кадыком Кент. — Разве в такие годы умирают? Это же… чудовищно…

Она встала, молча обняла его голову, прижалась губами к пульсирующей жилке на виске. Кент затих, через минуту высвободился, спросил:

— Водки у тебя нет?

Налил полный стакан, сделал два маленьких глотка и отставил.

— Нет, не надо… Что делать, Соня?

— Тебе надо поехать туда… домой, — не сразу сказала она.

— Туда? Но там же Сергей… Это же он мне написал.

— Там беда, Кент. А в беде надо всем держаться вместе. Всем, понимаешь? Ты сейчас нужен там.

Он пристально смотрел на нее, словно не понимал, о чем она говорит.

— Съезди, Кент. Хотя бы на несколько дней.

Он взглянул на часы и покорно согласился:

— Да, наверно, надо поехать.

А взгляд был неуверенный, будто Кент сомневался: а надо ли? «Надо», — молча подтвердила Софья.