Тот обычный фанатик. Даже не злой, просто убежденный, что, убивая во имя веры, он отправляет души прямиком в Облачный сад. Есть такие, "причиняющие добро" не спрашивая, нужно оно кому-то или нет. Недостаток воображения. Это не страшно, просто дико раздражает. Обидно умирать из-за чужой косности и глупости.

А вот избыток фантазии... это - да, это, реально, пугает. До дрожи. До обморока.

- Готово! - сказал Марк.

Алета открыла глаза и машинально посчитала - семь "точек" по три пирамидки. Двадцать одна... Мамочки!

- Вставай, котенок, нужно убираться отсюда. Дверь сейчас вынесут.

Алета, слабо соображая от страха, повернула голову и увидела, что тяжеленная дверь и правда уже прогибается и скоро треснет от согласованных усилий Святых Воинов.

А зеркало начало темнеть. Впрочем, оно и раньше темнело. Правда, раньше вокруг рамы не закручивалась воронка синего огня... С каждым мигом она становилась все сильнее, ярче, наливалась мощью.

Алета сообразила, где видела такой же цвет и такую же мощь - дуэль под окнами императора, защитный купол...

- Когда ты дрался с Абнером... - пискнула она.

- Дрался? - удивился Марк, - Просто немного учил. Ему, кстати, на пользу пошло -соображать начал. Из зависти - но начал. Какая разница, чем включать мозги, главное чтобы заработали. А на счет купола - молодец, правильно сообразила. В магии все, что может быть щитом, может стать и мечом, надо только поменять полярность.

- Ничего не понимаю, - честно сказала Алета, - кроме того, что сейчас здесь будет большой ба-бах.

- Иди ко мне, - Винкер стоял прямо в средоточии пляшущих молний и, кажется, они не причиняли ему вреда. Только волосы растрепались и часть даже встала дыбом. Черные глаза блестели таким же жутким восторгом, как и у Белого Хорька, когда он говорил о вере, жизни и Облачных садах, а губы были сжаты в ниточку.

Алета встала и подошла - а что еще оставалось делать? Хотя - подождать, пока выломают дверь и с воплями кинуться в руки Святым Воинам: "Спасите меня от этого сумасшедшего экспериментатора, я согласна всю жизнь есть крупу с кровью..."

Ну уж нет, лучше мгновенная смерть!

Кожу закололо, словно тысячи маленьких неумелых фей-портних пытались скрепить на ней новое платье... Волосы зашевелились, сами по себе. Пахло тревожно, словно перед грозой и давило так же.

- Так и должно быть, - Марк крепко обнял ее - не вырваться, даже если захочешь. Но и не хотелось.

Ей вдруг... понравилось. Дико понравилось стоять в центре рукотворной грозы, в крепких руках того, кто эту грозу сотворил, вопреки всем правилам и законам современной науки, и сейчас готовился спустить с поводка... Щурился, что-то напоследок просчитывая, держал Алету надежно, как якорь - лодку и не боялся. Совсем не боялся... Это девушка чувствовала очень хорошо, словно подключилась к нему через эту жуткую, но волшебную сетку из молний и читала в нем так же спокойно, как в знакомой книге с крупным и понятным шрифтом.