И сейчас тоже будет молчать. Даже осознавая, что счастье — лишь сон, приснившийся в очередном стазисе меж двумя выходами в Бесцветные земли.

Нет ни Иш-Асса. Ни других драконов — и как он, идиот, мог поверить, будто они существуют и принц Атавии до сих пор не нашёл их?

Настоящий принц. А не пленник-самозванец, вбивший в свою дурную упрямую голову, что именно он — истинный наследник короля Инмара.

Ни женщины с огненными глазами и такими мягкими губами. Её тоже не существует и не существовало никогда. А если бы и существовала, то разумеется, она выбрала бы настоящего принца, а не полудикого зверя, которому место лишь в клетке.

Ничего нет. Только комната без мебели и огня. Только печати мастера Троя. И работа на благо Атавии.

Ты правда думал, что убил мастера Троя? И к тебе приставили женщину, которую ты посмел возжелать?

Сам ведь понимаешь, как глупо это звучит…

Чёрную, мрачную пучину вдруг прорезал женский крик. Голос, который снился ему в детстве — но давно уже перестал. Который он давно забыл… и всё же узнал.

Голос его матери.

Эрдан дёрнулся, желая выбраться из ненавистных пут, которые держали его с самого детства.

— Мы с вами, мой принц, — произнёс рядом голос Нарша, и на плечо легла рука.

Он запутался, не понимал, что вымысел, и что реальность. Но отчаянно рвался туда, где существовали эти голоса. Эти люди.

И женщина с пьянящим именем Эль.

И его дракон. Иш-Асс. Свернувшийся в страхе внутри него.

Превозмогая сотни давящих килограммов, будто метры воды, поднялся. Поднял непомерно тяжёлые веки.

Чтобы увидеть, как отшатывается ненавистный мужчина. Регент Гюстав Мерс.

Как искажается злобой и страхом лицо.

Как мужчина в форме королевской стражи встречается глазами с Эрданом и отпускает женщину, которая отчаянно вырывается.

Немолодую женщину в простом сером платье, ещё сохранившую следы былой красоты и величия.

Такую похожую на него.