– Нехорошо.

– Кровь демонов – это тьма. И чем больше её, тем сложнее, – демоница вновь обратилась к чашечке. – Тьме неуютно здесь. И демонам тоже. Зачем они их мучили?

– Не знаю.

– Приходи. Я не стану тебя убивать.

– А остальных?

Она пожала плечами.

– Не знаю. Я… никого не хочу убивать, но я так голодна. И он тоже… ему здесь плохо, вот и прячется, – она обняла себя. – Он все-таки больше демон, чем человек. И устал. Я тоже устала. Отпусти меня. И его.

– Как?

– Не знаю. Нужен ключ.

– Какой? Как он выглядит?

– Как может выглядеть кровь? Обыкновенно, – удивилась демоница.

– Кровь…

– Заперли кровью. И открыть тоже надо кровью… – она прикусила губу и задумалась, а глаза её почернели. И черты лица поплыли, словно проступило сквозь них нечто иное, страшное до того, что у Теттенике сердце остановилось.

Но снова застучало.

В конце концов, она лошадей боится. А это не лошадь. Это демон.

– Его кровь. Последнего из рода, – голос этот отразился в стенах, заставив задрожать всем телом. А потом… потом все закончилось.

И Теттенике поняла, что… нет, путь не найден.

Пока.

Но… первый шаг. Вот только стоит ли рассказывать о нем хоть кому-то?

Она села на кровати, обняв ноги. Плакать больше не хотелось. Ничего не хотелось. Но лишь пальцы осторожно коснулись темного стебля. Колючего стебля. Стебля, на котором мраморным совершенством расцветала роза.