- Нет. Мы {не} отступаем. У нас есть шанс победить, если вы возглавите конную атаку. Ваши люди нужны там, на поле боя. Срочно!

- Мои люди выполняют приказ.

- Какой?

- Охраняют меня!

- Этим вполне можно заниматься и там, в сражении. На счету каждый меч, каждое копье или булава…

- У вас мало людей, граф?

- {Людей, -} прищурился тот, - у нас достаточно. Но вот с трусами явный перебор… Вы уже можете удирать, принц. Чем скорее уберетесь, тем дольше проживете. И мой вам совет, - он уже развернул коня и бросил последние слова через плечо, - не берите вещи. Когда бегут, спасая свою шкуру, не до барахла.

Кивнув сыну, он направился было обратно, на позиции, но услышал за спиной дрогнувший голос:

- Вы… назвали меня трусом, граф?

- Да, - не оборачиваясь, кивнул тот.

- Как вы смеете? Да вы знаете…

- Знаю, - Анджелин так и остался спиной к собеседнику, - знаю, с кем имею дело. С трусом и слабаком. И предпочитаю погибнуть в бою, нежели остаться в живых и служить такому королю, как вы. Да и вообще жить в том мире, который нам грозит. Прощайте, ваше высочество. Встретимся на вересковых пустошах… может быть. Там, кстати, хорошо. Вам понравится.

Он пришпорил коня и услышал отчаянный крик:

- Нет! Стойте! Стойте, я сказал! – принц подбежал, хватая графа за стремя. – Что вы там говорили про вересковые пустоши?

- Только то, что я там был. Мой названный брат – некромант. Вы должны его знать. Мастер Груви. Згаш Груви.

- Великий Инквизитор, - лицо принца дрогнуло. – У вас… нас… сколько времени?

- Несколько минут.

- Я, - Богумир отвел взгляд, - успею надеть доспехи?