Да, так все мальчишки шестнадцати лет думают о войне. Не зная, что война думает о них.

И вот его сын точно так же горел желанием вступить в бой. Он вставал на стременах, горячил коня, едва не поднимая того на дыбы, чтобы лучше видеть. Рвался туда, где пехота и лучники вперемешку рубились с плотной ордой. «Время? Время пускать конницу, отец?» - то и дело спрашивал он. Анджелин не отвечал. Ждал. Думал. В этой атаке что-то было не так. Будь здесь Згаш, он бы все понял, несмотря на то, что был в общем-то далеким от военного дела человеком. Тут была какая-то…

…магия?

Ну да. Магия. Здесь была магия. Точно такая же, как там, в Гнезно.

Анджелин Мас магом не был. Вот ну ни капельки. Несмотря на то, что его дядя, Северин Мас,результате магических экспериментов стал волкодлаком*. Несмотря на то, что его двоюродный прадед, лорд Вайвор Мас, был ученым-алхимиком, удостоился чести стать Супругом Смерти и созданными им эликсирами, особенно «номером 18», пользуются до сих пор. Несмотря на то, что его названный брат, Згаш Груви, не просто так смог войти в его семью. Ни сам Анджелин, ни три – теперь уже только два! – его сына магами не были. Но это не мешало ему магию замечать. Ибо он видел, как идут нападающие.

(*См. «Записки провинциального некроманта. Операция «Невеста». Прим.авт. )

Они не были людьми. Живыми людьми.

На пехоту напирали оживленные черной магией мертвецы. Не замечая ран, не чувствуя боли, не останавливаясь, если в них попадали стрелы, они шли и шли, ковыляя, спотыкаясь и чуть ли не падая, но не останавливаясь. И надо было обладать огромным мужеством, чтобы видеть эти чуть тронутые разложением лица, эти искореженные смертью тела – и не отступить. Не зря же большая часть лучников сбежала с поля боя, едва до них дошло, что стрелы не причиняют им вреда!

А сейчас пехота увязала в безнадежном бою. Ибо мертвяки пёрли, не разбирая дороги. Они висли на копьях, своей тяжестью пригибая их к земле. Они насаживались на мечи, которые так и застревали в их телах и тянулись скрюченными пальцами к живым. Достигая их, наваливались толпой, давили, душили, рвали и грызли – если было, чем рвать и грызть. Пока пехота держала строй, у нее был какой-то шанс выстоять. В конце концов, если разрубить мертвяка на части, он перестанет двигаться. Отрубленная рука не поползет по снегу, загребая пальцами. Отрубленная голова не станет кусаться, если поднесешь к челюстям палец. И безголовое тело так легко отпихнуть с дороги и разрубить пополам, после чего обрубки действительно уже умирают навсегда. Но как найти силы видеть этих живых мертвецов, видеть не только мужчин, но и женщин, а среди них даже подростков и почти детей? Как их-то рубить на куски?