— У нас ничего не получится. Я в такие игры не умею играть.

— Хочешь, чтобы твоя мама с ума сошла? — он подмигнул. — Да, и будешь Макса связывать, не вздумай целоваться полезть. Он разозлится и не оценит.

И напевая на ходу «Поцелуями ли, нежными ли…» Артём отправился в Пандору за веревками и шокером, а я осталась прокручивать в голове весь этот довольно жестокий план. Мне он не нравился, но другого не было, а Вику наказать хотелось. Потому что подлость и предательство ничуть не лучше оскорблений или разодранных штанов.

Артём вернулся, прихватив ещё и те самые чёрные маски-респираторы, которыми Макс пугал мальчишек во дворе. Они нужны были для того, чтобы Макс с Викой не испугали Лодочника своими криками.

Мы сложили всё за сараем и сели на лодку — ждать.

Поднявшийся с реки ветер разогнал остатки туч, и небо, тёмное, глубокое, усыпанное звёздами, раскинулось над нашими головами. Такое спокойное и безмятежное, словно ещё два часа не с него не лились беспросветные потоки воды.

Небо — специально создано для сидения под ним в волнующую весеннюю ночь на перевернутой деревянной лодке. Стоило немного отклониться назад, запрокинуть голову и смотреть, не отрываясь, вверх чуть дольше минуты, как начинало казаться, будто звёзды стремительно обступают тебя со всех сторон, и вот ты уже летишь среди них. Ты — одна из них.

— Смотрела «Настоящий детектив»? — тихо спросил Артём. — Там Вуди Харрельсон говорит: «Детство — это очень страшная штука. Раньше я хотел быть астронавтом. Но астронавты больше не летают на Луну». Крутая фраза. Прямо как я сказал.

— Что это значит?

— Просто, когда смотришь на звёзды, кажется, что всё возможно.

— Что же в этом плохого?

— В том, что никогда ничего не исполняется. И не бывает так, как хочешь.

— А что ты хочешь такого, чего не может исполниться?

— Честно? — он тяжело вздохнул. — Я и сам не знаю. Чего бы я тебе не говорил, я не знаю, как жить. Понятия не имею. Постоянно боюсь того, что будет завтра, послезавтра, послепослезавтра, того, что там, где-то впереди. Макс прав. Я — никто и ничто. И вся моя жизнь бестолковая и бессмысленная. Даже в деревьях есть смысл, а во мне нет. Я понимаю твоего Каро.

— А какой тебе нужен смысл?

— Вот мой отец, например, он умер, а после него осталась его прекрасная музыка, и никому не важно, каким он был говнюком, и какие у него были загоны, люди будут слушать его музыку, и она как-то скрасит их жизнь, а это значит, что в нем был смысл.

— Ты просто очень скучаешь по ней.

— По кому это ещё? — Артём настороженно покосился.