Малахов рыкает.

Одергиваю руку и уже как-то по-тараканьи, трусливо, забиваюсь под пластиковый подоконник.

Смотрю на свой ужас и понимаю… вдруг странно, отрешенно и совершенно ясно, что не боюсь его. Он пришел убить меня. На этот раз не пугать, а выполнить обещание.

Он хочет выйти из игры. И сбрасывает пешки с доски.

— Одного не пойму, — мой голос звучит ровно, без эмоций. Даже с налетом иронии. — С Татьяной ты тоже «играл за кулисами»? Что ей писал Пианист? Тоже предупреждал, что никому нельзя верить?

Он даже присаживается на корточки, чтобы наши глаза были на одном уровне.

Я всегда знала, что он — монстр. Даже когда заснула и проснулась в новой жизни, в нашу первую встречу, предчувствие сказало: ему нельзя верить, это чудовище в обличье человека.

— Нет, ну зачем же повторяться? — Малахов ведет плечом, но стоит мне пошевелиться — тут же снова берет меня на прицел. — У каждого свой секрет. К каждому секрету — свой ключ.

— А ты ключник? — подыграю ему.

Мне всегда казалось нелепым, почему в фильмах злодей обязательно толкает речь, во всем признается и устраивает браваду вместо того, чтобы просто избавиться от проблемы и молча, непойманным, уйти в закат.

Глядя на Малахова, я понимаю, почему.

Он позер.

Он игрок в тени, суфлер в будке, дублер. Кто-то, кто всегда за кадром, но с амбициями на главную роль. Почему убийцы всегда возвращаются на место преступления? Точно не для того, чтобы полюбоваться на кровавые отпечатки. Они все позеры, которым хочется побыть единственным зрителем своего произведения. Смотреть на работу и думать: как же чертовски хорош я был, как все провернул и до сих пор на свободе.

Малахов — вот кто всегда дергал за ниточки.

Не Морозов и точно не я.

Вот он — серый кардинал, который «давал» каждому в обмен на маленькие услуги, а по факту имел нас всех в самой изощренной форме. Членом в мозг и совесть.

— Скажи мне, Катерина, почему тебе не сиделось спокойно рядом с муженьком? — Малахов покачивает дулом пистолета, прекрасно понимая, как это действует на загнанную в угол жертву. Долго и пытливо смотрит на меня, даже пытается сделать вид, будто всерьез ведет разговор, а не тянет время, доводя несчастную до исступления. — Ну вот зачем ты сюда приехала, а?

— Взять вещи отца, чтобы он хорошо выглядел в гробу, куда ты его уложил, — так же спокойно отвечаю я. Страха нет. И паники тоже нет. Вообще ничего нет, кроме желания, чтобы все это поскорее закончилось. — Я не знала, что ты наметил меня следующей.

Он снова щурится, оценивает, говорю ли я правду.