Я вжалась щекой ему в ладонь, а собиралась ведь отстраниться и отчитать.

       — Мы знакомы неделю… — голос дрожал.

       — Три месяца. И не смей говорить моим про неделю, — усмехнулся Гриша. — Ты что, замуж не хочешь? Или тебе фамилия Мороз не нравится?

       — Ты не Мороз, — только и сумела пролепетать я.

       А он продолжал ухмыляться.

       — Пока Вербов. Но это довольно легко поменять. В той семье останется довольно Вербовых мужского пола. Чего тебя не устраивает? Знаешь же по собственному опыту, что и замуж выйти, и развестись довольно легко… Было бы желание. У тебя оно есть?

       — Люба ждет… — воспользовалась я своей единственной оставленной мне Вербовым защитой.

       Я следила за ее плясками у перил. Он тоже весь разговор косил туда глаза, а сейчас на секунду взглянул в мои — прямо, больно, заставив меня зажмуриться.

       — Гриша, не сейчас…

        — Конечно, не сейчас. Сейчас зима. Еще и без снега. Июнь тебя устроит? Или лучше июль?