— Нет такого человека.

— То есть как это нет?

— В смысле, установочные данные — липа.

— Вымышленные?

— Да нет. Но этот… настоящий Караваев на самом деле умер. Два года назад. Такой был тип… на игле. Короче, передоз. И — крышка.

— Это точно?

— Точнее не бывает.

И снова — верю.

Но разве от этого легче?

Визит в таинственный замок обрастает подробностями. Еще более таинственными.

Чтобы не сказать больше.

Теперь вот возник оживший покойник-наркоман. Или двойник. Или некто, пожелавший скрываться под именем покойника.

Последнее, разумеется, наиболее вероятно.

Вероятно также, что это было желание Антона.

Но зачем?

Кого понадобилось инкогнито тащить с собой, если в той последней поездке Тоша всерьез собирался свести счеты с жизнью?

Ступить наконец на последнюю ступень чертовой лестницы. Нижнюю или верхнюю, кто теперь разберет?

«Пора наверх. То есть — вниз. И черт бы с ним! По крайней мере все ясно» — кажется, так. Я запомнила дословно. Такие вещи вообще врезаются в память.

Намертво.

Впрочем — что это я? Толкую о том, что рассудок покойного напоследок повредился окончательно. Сама, между прочим, страдаю тем же недугом.