— Моя… моя Эллис… — прошептать у твоего виска, над самым ушком беззвучным дуновением, перед тем как окончательно отпустить, разжать пальцы… оставить тебя одну.

Успеть уйти из твоей спальни раньше, чем первые спирали сладкого онемения расползутся по ладоням, сковывая пальцы и нервные окончания забытой слабостью, проникая еще глубже… Ментоловой анестезией в позвоночные диски, подрезая сухожилия в конечностях немощной дрожью воскресшей боли. Блаженной боли…

Первое, что он сделает, вернувшись в кабинет, шагнет к книжному шкафу со встроенной по центру секцией зеркального бара на три полки. Фигурный графин с марочным коньяком. Нет, уже другим, одним из многих, что находились в пределах этой квартиры, по большей мере пока еще запечатанных в виде стратегических запасов. Он заметит легкую дрожь в руках, когда будет наливать на дно бокала несколько капель очень крепкого напитка. И конечно ему это не понравится. Как и тот факт, что его вдруг потянуло в такую рань приложиться к первой порции алкоголя. Он простоит, наверное, с минуту, глядя в бокал и раздумывая над последующим действием. Слишком долго раздумывая, пока на лбу и спине не проступят нездоровые капли холодного пота.

Борьба с собой всегда была самой сложной и непредсказуемой. Но ведь раньше у него не было цели и средств для ее достижения. Сейчас все иначе. Абсолютно и совершенно все иначе.

Тогда почему страх все тот же? Или скорее его неожиданная вспышка, наползающая на горло и сердце удушливыми петлями сковывающей безысходности. Как будто знала, в какой момент атаковать слишком расслабившийся разум и самодовольного триумфатора, разомлевшего на троне чествующего победителя.

Он прошел в сторону оконного экрана, по пути отставляя бокал на край рабочего стола, и на несколько секунд замирая перед открытой панорамой северной столицы. Но на вряд ли его взгляд зацепила хоть одна знакомая картинка индустриального пейзажа с высоты птичьего полета. Он практически ничего перед собой не видел, поднимая обе руки, и едва соображая, что делает. Дрожащие пальцы погрузились в идеально зачесанные над висками пряди коротких волос, на несколько секунд обхватывая поверхность головы и вжимаясь в скальп и череп до легкой (главное, чтоб достаточно ощутимой) боли. Глаза закрылись сами собой на протяжном выдохе, словно он пытался прогнать собственный приступ нежданной дурноты.

Бл**ь, что это? Прилив отсроченной реакции? Слишком резко расслабился или не рассчитал собственных сил? Так много всего пережитого за последний месяц — неподъемная планка задавленных эмоций, внутреннее давление которых рано или поздно должно было прорвать сквозь слабые швы и выбоины, сорвать к чертовой матери все клапаны и стоп-краны? Ни один нормальный человек не смог бы выдержать подобного темпа — ходить по грани, контролируя абсолютно все: ситуацию, чувства, мысли, ход событий… собственные желания и даже чужие жизни — твою жизнь… Болезнь сына, семья, работа, компания, друзья, знакомые, связи, которые надо постоянно поддерживать, питать и налаживать новые… Ты, снова ТЫ и в какой-то момент только ТЫ. Он так долго этого ждал, через столько прошел… все еще пытался выбраться из этой клоаки…