Конец коридора. Черные двери. Выход в белое фойе-саркофаг из восьми углов и с противоположной нишей под хромированные двери лифта. Да. Та самая комнатка, в которую ты попала, когда поднялась сюда в пятницу вечером… В пятницу… Господи…

Неужели прошло только два дня и один вечер (плюс час-полтора сегодняшнего утра)? Ты ничего не путаешь? Только два дня? Не два месяца или сразу два года? Тогда почему ты не воспринимаешь эту комнатку, как если бы видела ее двое суток назад? Как и этого человека, который успел прошить твою память и закодировать тебя воспоминаниями болезненных ощущений длиною в несоизмеримый кошмар твоего индивидуального черного безумия.

Тот же круглый лакированный черный столик для писем ровно по центру, абсолютно пустые мраморные стены. Появились только две новые, черные, низкие скамейки "лавки" по обе стороны от дверей холла. На одной из них лежали все твои вещи, что до этого ты пересчитала на кровати в своей спальне, на вторую… только что, прямо на твоих глазах, выложили твое пальто. Но сердце все равно не унимает надрывного набата, словно ждет… словно чувствует так не вовремя протрезвевшей интуицией приближение чего-то нехорошего… очень-очень дурного: отвратного, липкого и угольно черного.

— Подойди к столику. — бесчувственный приказ безэмоциональным голосом. Бесчувственный жест руки указательным пальцем в пол рядом с центральным столиком. Он уже ждет тебя там, даже не оборачиваясь.

И ты снова плывешь в этом гребанном вакууме чистого сумасшествия, абсолютно не чувствуя и не понимая, что делаешь и зачем. И оно пульсировало твоим обезумевшим сердцебиением теперь не только изнутри, но и снаружи. Не услышать и не ощутить его он бы точно не сумел, особенно здесь и сейчас, в нескольких микронах от твоей близости.

Ты как-то обходишь его, ужасаясь от собственного осмысления, что боишься его задеть, выдерживаешь расстояние указанное им ранее с точностью до последнего дюйма — и этим кроет окончательно, разрывает на хрен все хрупкие нити еще недавно тлеющей надежды.

— Повернись спиной и старайся не двигаться.

Такие короткие мгновения… слишком короткие, почти незримые, разрывающиеся между скудным выбором — успеть скользнуть затуманенным взглядом по его чеканному профилю или посмотреть на глянцевую столешницу столика, с которого он только что что-то взял неспешным жестом расслабленной руки. Ты просто идешь дальше, мечтая закрыть глаза и каким-то чудом отключить все свои чувства. ВСЕ до единой.

Оно так и не успокоилось, даже когда ты остановилась, замерла, обреченно прикрыла веки и подставила свою спину смертельному облучению ликующей тьмы. Но это не она тебя накрыла, заставив сердце усилить свою аритмию до запредельной скорости не совместимой с жизнью. И тем более не она прошила по твоему позвоночнику глубоким разрядом сладкого озноба. Его руки, его пальцы и его голос заскользили по твоей нагой коже, волосам и шее, вспоров пучки нервов во всех позвонках до самого копчика слишком чувственным проникновением. А всего лишь только убрал со спины и шеи длинные пряди волос.