— Оль, — открываю шкаф, — тебе на глаза моя черная рубашка не попадалась?

— Эта?

Поворачиваю голову, замечая свои шмотки висящими на вешалке системы отпаривания.

— Я погладила, просто.

— Спасибо.

— Будешь должен, — она снова улыбается и подкрашивает губы телесной матовой помадой.

— Без проблем. Выбирай все что хочешь.

— Останемся дома? — чуть склоняет голову вбок.

— Не настолько, — притягиваю ее к себе, все же срывая с нежных губ поцелуй. Такой робкий, едва ощутимый. Чтобы не испортить ее макияж и не поплыть самому окончательно.

— Ладно. Попробовать стоило.

* * *

В родительском доме многолюдно. Мама не захотела праздновать свой юбилей в ресторане, но в этот раз, к счастью, едой занимались нанятые повара, а декором — дизайнеры. Все организационные моменты на себя взяло event-агентство.

Крепче сжимаю Олину руку, остро чувствуя ее волнение.

— Все нормально, расслабься.

Оля кивает, но делает это совсем не уверенно.

— Выдыхай, — обнимаю ее за талию со спины, замечая своего отца. Они с мамой принимают поздравления от друзей. — Ща пойдем поздравлять.

Я прямо слышу, как Олькины каблуки впиваются в паркет.

— Я тебя убью, Кир. Как только вернемся домой, я найду твой рабочий пистолет и пристрелю, — резво выкручивается из моих объятий, — прямо в лоб, — прохладные пальцы касаются моего лица.

— Обязательно.

Аккуратно кладу ладонь на тонкую шею, пульс под кожей которой просто зашкаливает, и притягиваю Олю обратно к себе.