— Не-а.

— Да-а!

— Нет, конечно, что за чушь.

— Правда жизни…

Так, препираясь, мы и дошли до машины Оливера. Только сев в неё, я поняла, что что-то не так и спросила об этом Шера.

— Он взял мою тачку, так что придётся прокатиться на его драндулете.

— А почему?

— Много будешь знать, твой мозг не выдержит наплыва инфы и лопнет! Придётся вызывать клининг-сервис, чтобы салон очистить. Непредвиденные траты и всё такое. Время, опять же потратится… Оно мне надо? Лучше музыку послушай.

Он нажал на кнопку включения автомагнитолы, выбрал в плейлисте альбом неизвестного мне фанк-исполнителя и завёл машину. Ехали молча, думал каждый о своём всю дорогу до моего дома.

— Ты же помнишь, о чём я тебе говорил в нашу прошлую встречу? — спросил меня не забывающий ни о чём якобы важном Шер перед тем как притормозил перед моим подъездом.

Я подумала-подумала и не вспомнила ничего архиважного, но на всякий случай кивнула.

— Конечно, помню!

— Серьёзно? — удивился Шер, выгнув свои идеально очерченные брови. — Ну и что же я сказал тогда?

— Ну… Ты…

— Да, — серьёзным тоном подтвердил Артём, — такие слова я говорил.

Вот дуралей.

— Говорил. Я помню — видишь? — спросила я его, одновременно протягивая руку к двери, чтобы открыть её, а затем выскользнуть, сбежав от Шерхана.

Но прыткий тип перехватил мою руку, перегнувшись через моё тело, что мне осталось только вжаться в сидение. Его лицо притормозило в опасной близости (именно так пишут в любовных романах, только здесь у нас не любовь, но сплошная опасность) от моего, и я ощутила на щеке горячее дыхание немного взбешённого парня.

— А конкретнее?

— Что конкретнее? — косила я под дурочку, но во взгляде танчика Шеридана читалось, что он меня считал совсем даже не как-бы дурочкой, а самой настоящей дурой.