Он стоял спиной ко входу в большой совмещенной комнате. Здесь и кухня, и большой высокий стол. И диван с плазмой. Понятно, что сделано так не с целью экономии пространства. Его тут – в достатке. Скорее, чтобы не создавать лишние преграды там, где в них нет необходимости.

Несколько дверей, скорее всего, ведут в спальни или, возможно, кладовые/гардеробные, но сейчас они интересовали Санту минимально. Куда больше – мужчина.

С интересом разглядывающий собственный винный шкаф. Державший телефон у уха, успевший с кем-то о чем-то заговориться…

И в этом была какая-то особенная расслабленность, а ещё доверие. Ведь к ней можно повернуться спиной. При ней не страшно проболтаться…

Чернов, наверное, ни о чём подобном не думал, а Санту проняло.

Почти так же, как его взгляд, когда повернулся, держа в руках бутылку.

Дальше, опустив её на стол, потянул с подвесного держателя один бокал. Перевернул его ножкой вниз уже на столе…

Откупорил бутылку, налил…

Только потом скинул вызов, попрощавшись, чтобы отложить мобильный на другой стол – кухонный.

Который, почему-то Санте казалось, чаще всего стоит без дела. Данила вряд ли кулинар.

* * *

Санта села на высокий табурет, потянулась к ножке бокала…

Не была знатоком, пусть и любила хорошее. Но сегодня захотела сделать гостеприимному хозяину приятно. Приподняла, пустила вино волной по стенкам, поднесла к носу, вдохнула, прикрыв глаза, прижалась губами к стеклу…

– Вкусное. Спасибо…

И врать не пришлось. Потому что действительно очень.

Санта произносит искренне, во взгляде Данилы прочла «я и не сомневался».

– А ты будешь?

– Я должен ещё домой тебя доставить.

Чернов пояснил, сердце Санты ускорилось. И взгляд, судя по всему, поменялся. Потому что Данила потянулся к щеке, проехался по скуле пальцами…

– Тебе там было некомфортно. Здесь должно быть проще.